Дневник поэта. Город & мысли… - страница 3

Шрифт
Интервал
пусть трещат в электричестве дороги и провода,
и жизнь проходит на разрыв аорты.
Но я люблю этот город —
и пешеходов топот,
люблю улицы посреди красного леса
и тот островок из берёзовой рощи,
что душу мне греет в сезон осенней хандры;
и трамваи, что бегут от городской суеты
и по душам разговоры в близком кругу, люблю,
где молодая кровь – зарождает поэтическую стезю.
Да, мы все догоняем свою судьбу
и исследуем тени других городов,
но этот город живёт среди уральских ветров, —
и этот город, я в свой дневник запишу…
2022г.,2023г.

«Сквозь сон, смотрю на этот мир»

Сквозь сон, смотрю на этот мир.
Ищу любовь… Ищу мотив.
Каков – он человек, —
немой, иль просто молчалив?
И какова она, и
в чём её порыв,
среди истленного костра?
…Молчим. Ещё взойдёт луна.
Оставь, – свой мнимый гнев.
Возьми перо, и напиши письмо,
разборчиво. Без лишних отступов и слов.
Запомни истину. Затем пошли себе его…
Он человек. Каков мотив,
и есть ли в нём ещё порыв,
сравнимый с верностью и естеством,
а не со с трусостью и фантаством?
Сквозь сон, смотрю на этот мир.
Ищу эстетику… и правоту.
Но ни того, и ни другого, —
найти никак я не могу.
Скажи, отец, – в каком краю,
искать мне нужно, того, что я ищу?
Иль всё, что нужно мне,
уже давно, покоится в гробу?..
21.03.2022г.

«Пишу о том…»

И день…
И ночь…
И в мглу…
И в свет…
Являлся мне —
один прекрасный силуэт.
Я помню день,
и помню ночь —
безлюдная тоска, и
жёлтый свет на небе прочь.
И миллионы маленьких огней,
разбросанных в порядке хаотичном.
Ты слышишь, дух —
моих писательских порывов,
как мысли заплетаются, —
рождая слова, и строки, и стихи?
Растут деревья, и
небо движется по кругу,
шагают люди по земле —
свои следы оставив кругом.
Бежит вода в синем ручье, —
из точки в точку, возвращаясь вновь.
Взгляни наверх…
Там видишь самолёт?
Он вовсе не один,
а посреди бескрайних облаков.
И день…
И ночь…
И в мглу…
И в свет…
Пишу о том, и
обо всём,
что сердце греет,
волнует душу, и то,
что дух писательский
внутри меня —
рождает мир
из бы-ти-я…
с 4 на 5 марта 2022г.

«Ржавый автобус – дорога»

Я выйду на дорогу
морозным тёмным утром.
Там тащится автобус ржавый, словно в гору,
и шлейф машин в туманном паре, – рядом.
Те, как вагоны, выстроены в ряд,
но вместо рельс и шпал, лишь чёрный снег, асфальт.
И треск ходячей суеты, одно твердит:
иди, иди…
Я выйду, как и все, пойду на остановку —
своей истоптанной тропой,
Следующая страница