Межсезонье - страница 7

Шрифт
Интервал
Летят мятежным клином птицы,
И вслед за ними рвётся мол,
В ущелье моря уходящий,
И ты пред морем чист и гол,
Стоишь над буной, дышишь чаще,
А за тобой – гудящий лес,
И эти вечные вопросы,
В которых – тайна до небес,
И чёрных пятен мокнет россыпь.

Межсезонье. Город

«В замёрзшем городе Советске…»

В замёрзшем городе Советске,
у пограничного моста,
бушует Неман не по-детски,
срывает ветер снег с куста,
река залеплена туманом,
шпагатом связаны дома,
как будто с вычурным изъяном
пришла на край страны зима,
и с ёлок белых окосевших
летит, змеится мишура.
В кафе средь окон запотевших
жуёт шаверму детвора,
и седовласые литовцы
скупают в спешке колбасу,
а в небесах пасутся овцы,
гуляют в пасмурном лесу
по обе стороны границы,
живут в лесу не первый век,
и из божественной глазницы
на землю шлют прохладный свет.

«Как из ваты облака – сероваты…»

Как из ваты облака – сероваты.
Пластилином вымощен твой путь.
Утопаешь в вечере косматом,
Но не выйдет в лужах утонуть.
Темноваты контуры свободы,
Да и нет свободы никакой.
Подпираешь облачные своды
Устремлённой в сумерки рукой.
В стороне разбросаны фасады,
Впереди – извилиста река.
За тобой под вымокшим нарядом
Хрупкий день надеждой отмелькал.
В глубине неоновой неволи,
Разобщённых улиц, площадей,
Всё стоишь, как яхта на приколе,
Посреди недремлющих людей,
Смотришь, как прогулочный кораблик
По воде ледышкою плывёт.
Простовато, в звёздочках и каплях,
Нанесён на карту небосвод,
А под ним – пробитый ночью город,
Не насквозь – до старых кирпичей.
Всё идёшь, встревожен и расстроен,
Сам не свой, не брошенный, ничей.

«Цветы по осени мелькают…»

Цветы по осени мелькают
Капризным вздором мишуры,
Живут на дышащем вулкане
Под водопадом с мокрых крыш.
Такое праздное веселье —
Бал увлечённых лепестков,
Спонтанный танец, как в похмелье:
Без ориентиров, без оков.
Ловлю крупинки серпантина.
Бумажных листьев хоровод
Летит по парку птичьим клином —
Такой отчаянный полёт.
Иду за роем разноцветным.
Богат приправами с небес
Промозглый день. Едва заметно
Бледнеют бархатцы окрест.

«Доживём до прихода зимы…»

Доживём до прихода зимы,
Пробежимся по раннему снегу.
Мы ли это, а может, не мы,
Как фигурки из крепкого лего,
В разноцветных одеждах стоим
Посреди заметённого парка,
И пикирует снег на твои
Накладные ресницы в запарке.
В удивительном спит парике
Ель у старого белого тира.
Потянусь к тебе, будет в руке
Следующая страница