Когда над бумагой кружится пастель,
Под мелом раскрошенным лист утопает.
В перине воздушной на этом листе
Лежит бархатистая роза, и с края,
У самого дома, на белой скамье,
Сидит человек, запорошенный снегом.
И контур его исчезает во тьме,
Заброшен в пейзаж между жизнью и небом.
И роза в метель каменеет, и ночь
Разносит её лепестки по округе.
Уйдёт человек из картины той прочь,
Сотрут его в пепел художника руки,
И утро забрезжит в наброске лучом.
Скамья, блочный дом, блеск стеклянный мороза.
Лежит во дворе под футбольным мячом
Забытая кем-то пурпурная роза.