– Ты же был не один? – внезапно спрашивает Аня, небрежно туша сигарету. Я тянусь рукой к пепельнице и затаптываю пальцами дымящийся окурок.
Когда пауза становится совсем неприличной, я всё же отвечаю:
– Нет, конечно. Революция. Война. Жизнь.
– Они все… умерли? – Аня не видит или же не хочет видеть, что мне не нравится об этом говорить.
– Нет, – качаю головой. – Не все. Один – в Африке, алмазы добывает. Двое уехали в девяностые – на Урал, строить… тебе говорит, что-нибудь название Ямантау?
Аня пожимает плечами.
– Неважно. Это… бункер глубоко-глубоко под горами. Может, они остались там, не знаю…
Остались – во всех смыслах, – думаю я про себя.
Аня смотрит на часы, спохватывается и убегает. Её кеды топают по лестнице. Я смотрю на фотографию на стене в прихожей. Бородатые лица улыбаются мне сквозь столетие.
– Зачем. Ты. Это. Принесла? – я говорю по слогам. Мне неприятно даже смотреть на эту упаковку – с бессмысленными ятями и завитушками. Но больше я боюсь, что запах каким-то образом проникнет через плотно закрытую дверь.
– Это вкусно! – возмущается Аня. – И натурально!
– Ты знаешь, из чего это делается? – Выхватываю у неё из руки картонную коробочку и швыряю в открытую форточку.
Аня краснеет. Аня выдыхает. Аня раскрывает рот, вероятно, чтобы сказать что-то нелицеприятное, но тут до неё доходит.
– А-а-а… – тянет Аня. – Да… точно. Это же пастила…
Я часто киваю.
– А пастилу делают из… То есть, – Аня выглядит удивлённой, – на самом деле всё произошло из-за пастилы?
– А ты что, думала, в сказке живёшь? – Я отражаю Анину улыбку, как старое, потрескавшееся зеркало. – Ей подсунула её торговка на Мальцевском рынке, – добавляю я, но Аня уже меня не слушает – последнее время она не любит говорить о комнате без окон.
Аня делает вид, что целиком и полностью поглощена содержимым моего холодильника.
– Я очень хотела сладкого, а ты меня его лишил, – нарочито капризным голосом сообщает Аня. – Что мне теперь есть?
– Яйца. Колбаса. Огурец, – озвучиваю я, то, что вижу через её плечо.
– Овощи, хлеб и вино? – поворачивается ко мне Аня, и я морщусь.
Зачем она всё это читает? Неужели она не понимает, что всё давным-давно пошло не так, как написано? И никакого выхода не предвидится?
– Яйца. Колбаса. Огурец, – повторяю я. – И никакой пастилы.
– Но тарелки у тебя всё равно маленькие, – Аня оставляет за собой последнее слово.