Как будто все сто сорок тысяч братьев
Всю ночь его хлестали по щекам.
Опять плескалась в лужах темнота,
И истекала холодом сомнений,
Так не хватало лунного бинта,
Чтобы спасти ее от заблуждений.
А ветви все тянулись к небу
Подобно стаям журавлиным.
Сыра земля, заждавшись снега,
Молилась Богу ночью длинной
И все гнала осенних листьев рати
И головою в окна бился дождь,
Как будто все сто сорок тысяч братьев
Ему вонзили прямо в сердце нож.
Пришел незваный,
Уйду непонятый
В лугах туманных
Гуляют кони мои,
Им бы на волю,
А они стреножены,
Другую б долю им,
Да хлещут вожжами.
Да лупят так,
Что нету мочи,
И без рассветов
Уходят ночи.
Никак не справиться
С тоской проклятою,
Луга некошеные
Пахнут мятою.
Но мой возница
Уж слишком крут.
…И жизнь уходит
В последний круг.
О, отпусти меня, осень!
Исхлестанный плетями веток,
Я – день неудачливый твой.
Мне снятся лучей покосы,
И письма мои без ответа,
Как пантомима с самим с собой.
О, отпусти меня, осень!
Я тень твоя, и не более,
Уменьшаюсь до гнева, до боли,
До страха, что кто-то попросит
Из глаз твоих краешек неба
И, наигравшись, бросит.
О, отпусти меня, осень!
Я минута всего лишь обиды,
Вечности нищей и голой.
И я не хочу больше видеть
Дождей обезумевших проседь.
О, отпусти меня, осень!
Я сердце несу на губах
Птицы, умершей вчера на откосе
Краешка неба в твоих глазах.
Танцует женщина одна,
Чтоб одиночество испить до дна
И чтоб еще раз убедиться:
Никто не хочет с ней водиться.
Мужчину ждет такая же судьба –
От невнимания сходить с ума.
И провожать тоскливым взглядом
Без шанса оказаться рядом.
У одиночества законы центробежны,
Но о других не думал ты,
Ведь пустота бывает неизбежной –
И не уйти от этой пустоты.
Я, видно, не сумел чего-то
Я, видно, не сумел чего-то.
Я, видно, много хотел.
И вот сорвался на чистейшей ноте
Своих сугубо личных дел…
Ни голова не болит, ни совесть
Ни голова не болит, ни совесть –
Такая вот маета.
На душе словно морось,
А вокруг суета.
Будто упали сумерки:
Ни просвета нет, ни надежд.
Будто все мы давно умерли
И не для нас Благовест
Даже слово это забыли,
Как перевод с иностранного,
Словно в Россию вонзили
Штык трехгранный.
А люди какие жили!?
Талантливые и сердечные.
Тысячи уложили!
Права пятиконечная?
Сколько же их осталось –
Не убитых за Третий Рим?
Из их останков восстали.
И на том стоим.
А человеку нужно лишь немного