Девочка с персиком… Нет, с нектарином, —
Ты в десять раз краше всякой картины,
О, полотно человекоискусства, —
Девочка с фруктом… Скажи, тебе вкусно?
Бархатная – с бархатным нектарином…
Как же боюсь, что проскочишь ты мимо,
Как опасаюсь, что где-то ошибка,
Что недопонята мною улыбка.
(Нет, – перепонята!) Девочка с че́м-либо,
Что б ни держала в ладошках кокетливых, —
Может, спешу, но уже я вознёс тебя
Выше небесной гравюры со звёздами,
Что над макушкой у всех нарисована.
Ты мной, как персик, покамест не сорвана
С ветки прямого, но тонкого флирта,
Не расцелована в золоте Климта.
Больно мне думать, что в нашем романе
Может возникнуть солдат с автоматом:
Он сожжёт краски, прострелит подрамники,
Стащит меня от натурщицы за́ ноги.
Девочка, деточка… Только успеть бы
Встретиться в Ялте очей твоих спелых,
Серенько-синих с морозным отливом,
Строгих и властных, но этим же милых.
Боязно, если меня прижмёшь к ногтю,
В крошку растопчешь хребет пасадоблем,
Но, невзирая на страх, меня втюрила
Статность твоя, как у всадников Дюрера.
Ешь нектаринку, сакральная девочка, —
Миг этот кисточкой увекове́чу я.
Бережнее будь со снедью, пожалуйста:
В пальцах
не фрукт, – моё сердце
сжимается.