– Зачем тебе это, Жасмин? Зачем?
Снова осуждает. К чему это? Я приняла решение и готова исполнить его. Максим дал контакты, я сама записалась. Сама последовала совету мужа. Сама.
– Я так хочу.
– Если я тебе запрещу?
В груди поднимается протест, готовый вот-вот выплеснуться, но я молчу.
Точнее, молчать меня заставляют тонкие, четко очерченные губы мужчины-хирурга, коснувшиеся моих в жарком поцелуе. Его язык мягко очерчивает их контур, сплетается с моим в неравной борьбе. Я сразу же проигрываю, не найдя в себе силы бороться. Потому что мне нравится. Ему нравится. Наши дыхания едины, наши тела прижаты вплотную друг к другу. Мое обнаженное и его в белом халате.
Маленькие пуговички впиваются в кожу, его руки не желают отпускать меня хоть на секундочку. Чтобы перевести дыхание. Чтобы впустить в голову остатки разума, вылетевшие во время нашей близости.
– Мы никому не скажем, – шепчет он хрипло, поглаживая мою щеку. – Это останется нашим секретом.
– Каким еще секретом? – позади раздается голос мужа.
Боже… Он видел нас. Видел, как я целовала другого, как прижималась к его телу в поисках нежности. И расплаты мне не избежать…
– Жасмин, ты чего кричишь? – сквозь пелену сна слышу голос Максима. Он раздается близко-близко, немного хрипло из-за пробуждения, чуть шершавые ладони мягко проводят по моей щеке, успокаивая. Вытаскивая меня из пелены сна.
Передо мной тут же появляются родные серо-голубые глаза. Серьезные, слегка обеспокоенные. Любимые. А меня в этот момент накрывает не умиротворение, а стыд. Стыд за свой сон, за свои мысли.
За измену в подсознании.
– Что тебе снилось?
Его глаза погружаются прямо в душу. Они пытаются найти ответы без моего признания. Как ему объяснить всю бредовость моего сна? Как?
– Ничего, просто кошмар.
Максим несколько секунд осматривает мое лицо, затем мягко целует в висок и шепчет:
– Жду тебя в душе.
Он поднимается с кровати, не стесняясь своей наготы, уходит в сторону ванной. Любуюсь его задницей. Подкачанная, как орех. Не зря Макс уделяет много времени своему телу. И я своему. Надо же соответствовать любимому мужчине, иначе… Нет, об этом лучше не думать.
Я не сразу поднимаюсь с кровати. В голове мелькают обрывки сна, воспоминания, связанные с этим человеком. С Дани Азизовичем. Его прикосновения, его взгляд. Поцелуй. Остатки сна смешиваются с реальностью и не дают мне войти в этот день с ясной головой.