Тесно, и воздух стал спёртым,
В речке протухла водица…
Не удержаться в неволе,
Не приручить, не исправить.
Ветер по чистому полю…
И не отнять, не прибавить.
Тесно. Огромные крылья
Не запереть в рамках клетки…
Мы в подсознании были
С Фрейдом на старой кушетке.
Я могу очень долго терпеть
Его выходки и закидоны.
Как огнём может сердце гореть,
Знают только мои фельетоны.
Я могу очень долго желать,
Чтобы он успокоился, гад…
Я на картах могу погадать,
Но к чему этот мне маскарад…
У меня много лиц и имён,
Только он мог меня раскусить…
Тот, который был в музу влюблён…
Кто же он? Не могу говорить.
Мой характер мужской по плечу,
Романтичная в рифму душа…
Лишь не понял, что не прилечу…
Не плоха я и не хороша.
Обрубая концы, мой герой
Заигрался и в край оборзел…
И на простыни шёлковой бой
Упустил… Проморгал как умел.
«Ну, и что?» – задаю я вопрос.
«Приползу? Ни фига» – отвечаю.
Что за дичь непотребную нёс?
Не жмёт меч моему самураю?
В сантиметре сидела опять…
Сколько раз он меня упустил.
Он не может двух слов мне сказать…
Не забыл, знаю, что не забыл.
Снова мелкие пакости жду,
Я привыкла уже, не пугают.
Знаю я, что и даже в бреду
Моё имя он вслух повторяет.
Кто вам сказал, что мне отрада
С вами на кухне кофе пить?..
Что я безумно буду рада
Покой и сон с вами делить.
Что я из вольной ради вас
Поеду в ЗАГС за штампом скорби.
Что ваше слово мне указ…
Уверены? Возьмите орден.
Кто вам сказал, что я не сплю
И всё о вас переживаю?..
Я с колокольни в вас плюю,
Если однажды вспоминаю.
Ах, сколько наглости в речах…
Всё о любви моей и страсти…
На ваших я лежу плечах?
Ответ известен вам отчасти.
В уголке альбомного листа свет солнца возник…
Целый мир всего-то в нескольких цветах.
Задолго до того, как появился мой Моби Дик
На моих раскрашенных жизнью холстах,
Он устраивал такие волны и такие фонтаны…
Пантомимами изъяснялся и был на язык острым.
Как полагается, рукоплескали в партерах дамы…
Яркие диалоги, страстные и на слова нарочито пёстрые…
В прошлой, чуть-чуть печалью окутанной,
От любви неожиданной… грустью застуженной,
Мыслями в волосах моих ветреных, спутанных,
Мирно забытым и, может, не совсем заслуженно…
Уплывает вдаль, бьёт огромным хвостом,
Разрывая гладь таинственной, но моей стихии…
Родной, живой… кончился фельетон…
Моби Дик исчез… и о нём стихи мои.
Над ним смеялись, что наивный,