Что бред несёт и простоват.
Не рвётся в бой чудак пассивный,
И с дамами он трусоват…
В себе не очень-то уверен.
Кому он нужен? Кому мил?..
Когда беда входила в двери…
«Помочь?» – лишь он один спросил.
Радость мою у меня отбираешь…
Злишься и бесишься, что не твоя.
Только, что делать со мною, не знаешь…
Жизнь отравляешь опять втихаря.
Если ты радость мою отбираешь,
Хочешь сломать, уничтожить, скорбя…
То, друг, наверно, в душе понимаешь,
Что в жизни радости нет у тебя.
Радость мою видишь в виде подарка,
Той незаслуженной манной небес…
Я б поделилась с тобой. Мне не жалко.
Только зачем ты так грубо полез…
Знаю, в отчаянье страшные мысли…
Не поддавайся, приди, попроси.
Нет в истерии особого смысла…
Радость ты в сердце своё пригласи.
Ни слова о тебе и на последнем вздохе.
Ни слова о тебе… финал… и поздний крик.
Ни слова о тебе… все соловьи умолкли.
Молчит моё перо, безмолвствует дневник.
Летят недели вскачь, лишь я остановилась.
Кукушка умерла – мои часы молчат.
Ни слова о тебе… я самоустранилась
Из шоу «Каскадёр» в «Молчание ягнят».
***
Живу, люблю, плыву или тону…
Но я ему покоя не даю.
Опять как зверь следит из-за угла…
«Ну, как дела? Как дети? Как жена?»
Милые леди рвут меня в ВК на цитаты.
Много и верно, видно, заходит…
А начиналось всё это когда-то
Просто с вопроса «а что происходит?».
Я раздаю себя, не в моей власти.
Движет энергия рифму вперёд.
Режут кусками, другие – на части.
Вижу, приятно. Спасибо, народ.
Мне же не жалко, берите, ловите…
Слово имеет огромную силу.
Наших эмоций незримые нити
Нервы щекочут, смеются красиво.
С рифмой дружу я ещё с малолетства,
Наше знакомство с беды началось.
Этих печальных историй из детства
Хватит на всех, у кого не срослось.
Рифма была раньше очень сырою,
Время и силы взяли своё…
С музой моей были: антигерои,
Мысли, слова, слёзы, ночь и чутьё.
Лежит в постели, еле дышит…
Умирает…
Вижу…
Глоток воды просит – я жестокая, не даю.
Жалобно стонет: «Исполни последнюю волю мою…»
«Не дам!» – говорю.
«Ну, давай хоть вспомним всё хорошее –
Жизнь мне хоть чуть-чуть продли, человеком будь…»
Отвечаю, что всё хорошее замело порошею
И «о продлении жизни забудь».
«Палач! – кричит она из последних сил. –
Ты как нелюдь, – говорит, – я же подарок с неба…
Не ценишь меня, – говорит, – всё тебе: микрофоны, стихи, акрил…