– Ну не расстраивайся! Не надо!
– Кинули, попали в лицо, и никто не признался! Никто! «Значит, не видела!»—подумал я.
– Да ты не расстраивайся. Может, ещё признаются… Самой-то тебе сколь годов?
– Семнадцать.
– Э-э-эх! – вздохнула тётя Паша. – Тебе бы не пионервожатой, а пионеркой в лагерь поехать. Сама ты ещё ребёнок.
– Ну что вы говорите такое!—возразила Алевтина.– Я же через год техникум кончу! Ведь сейчас у меня практика. Тётя Паша, я ведь через год буду учительницей, я так боюсь, что вдруг не смогу их любить. Я так стараюсь для них, а они все какие-то замкнутые, злые.. .
Вот тебе раз! Алевтина, которая мне казалась ужасно взрослой, недоброй и несправедливой, которая заставила меня стоять перед строем, перед семью отрядами на линейке, которая посмела меня наказать, и наказать напрасно, потому что я не был виноват, а если и был виноват, то не настолько, чтобы по-орить меня на весь лагерь, – эта Алевтина плакала.
Я её ударил! То есть не то что ударил, а попал подушкой. О это одно и то же. Представляю, что сказала бы об этом мама или бабушка.
Они поставили бы меня перед портретами. У нас над бабушкиной кроватью висят три портрета: дедушки, дяди и моего папы, и за каждым портретом заткнута тоненькая серая умажка. Похоронка. Там написано: «Ваш муж» (это дедушка), а в двух других: «Ваш сын» (это дядя и папа), а дальше:
"проявив мужество и героизм, пал смертью храбрых в боях а свободу и независимость нашей Родины».
Бабушка поставила бы меня перед портретами и сказала:
– Им стыдно за тебя! И мне стыдно! Я плохая бабушка, не могу воспитать тебя как следует.
«Вставай, вставай, рубаху надевай!»—запел горн. Тихий час кончился.
«Что же мне делать?»—думал я за полдником, посматривая на пионервожатую. Она прохаживалась между столами, глаза у неё были красные.
Когда мы сговаривались с тем мальчишкой из шестого отряда, чтобы играть в футбол, я всё никак не мог придумать себе лово, ну, чтобы подойти к капитанам и сказать: «Мать, мать, что тебе дать: овёс или пшено, воду или камень?..» – ну, или щё что-нибудь.
Стали играть – по мячу попасть не могу, два раза такой момент был, что чистый гол получался, а я всё мимо да мимо.
Тут Серёга подходит.
– Знаешь что! – говорит. – Ты или играй, или уматывай!
– Может, ты заболел? – Колька Осташевский спрашивает.