Мы всё загуглим в интернет
Иль спросим у напитков пенных.
У друга можно испросить,
Давно собрал он эти грабли.
Ошибок метод тож хорош…
А может, просто я расслаблюсь?
Бог умер… Не к кому мольбу
Направить. Вверх глаза воздену…
С душой что делать? Мне теперь
На рынке душ озвучить цену.
Был замысел: идти путём,
В Писаниях маршрут намечен.
Но нет Творца, и смысла нет,
И мы одни, и век не вечен.
Ответы нынче в нас самих…
Но пусто там, лишь гомон мыслей.
Случайный биоалгоритм
Всё мечется лишённый смысла.
В последний раз
С нами в жизни постоянно
вдруг случается впервой,
Хорошо ли или плохо,
жизнь – качели с суетой.
Что-то странное, худое
или радостный восторг,
Но всегда тот первый опыт
в нас звенит, как медный гонг.
В первый раз объят любовью,
не закрыться от неё;
В первый раз вошёл ты в двери,
здесь теперь твоё жильё;
В первый раз держал ребёнка
под присмотром женских глаз;
Твоя первая награда
привела тебя в экстаз.
С нами реже происходит
гонга звон, идут года,
И всё чаще наступает
наш последний раз тогда.
Но никто не замечает —
в нашей жизни эпизод,
Что последний раз случился,
больше не произойдёт.
Мы глядим без сожалений
на прошедший скучный день,
В череде не замечаем
хрупкость жизни, вечный тлен.
Не считаем и не ценим,
впереди ведь куча лет.
Рок достатком усыпляет,
в кулаке зажат стилет.
Как-то в пробке встретил друга:
пока он не ускользнул,
сквозь окно автомобиля
ему радостно махнул.
«Лучше всех…» – ответил друже,
обменялись парой фраз.
И не понял, что общался
с ним живым в последний раз…
История старых вещей
Странная штука есть в мире вещей…
Вещь лежит недвижимо, бездушна она.
Просто вещь, без души, к нам она холодна,
Пока что-нибудь мы не узнаем о ней.
Вспоминая истории старых вещей,
Возникает в нас вдруг отношение к ним.
Так рассказом своим сущность в них зародим,
Тем поднимем их ценность для мира людей.
Чтобы вещь стала ценной, не нужно чудес,
Лишь легенды рассказывать, ими гордясь.
И чем чаще, таинственней будет рассказ,
Легендарней вещь станет, взрастёт интерес.
Всё стареет, ломается, только не миф.
Интересней становится он от следов,
От отметин, оставленных миром штормов,
И рассказ по отметкам, конечно, правдив.
Вещь, как книги заглавие, что прочитал
И на полке пылится теперь много лет.
Но, взглянув на название, вспомнишь сюжет.
Память вдруг приоткроет историй журнал.
Невозможно понять тягу к старым вещам.