Уж успокоились ветра и кони,
Костры погасли, и уснуло всё вокруг.
Кто Вы, та женщина, и чьи это ладони
Коснулись виртуально моих рук?
С чего бы так Ваш взгляд меня смущает.
Вы снисходительны и правы. Почему?
Как будто, кто-то, в чём-то, мне прощает,
Уже ли не узнаю, не пойму? —
К портрету обращаюсь с пиететом —
Известна ль тайна Вашему уму?
Разглажу я морщинки над портретом,
Никак не разобраться самому.
Тогда я взял к губам его приблизил,
Закрыл глаза… Мне нечего сказать.
Увы, не я, не я Вас так возвысил.
Быть может, жаль – не мне Вас целовать.
*
Всегда, когда бывает пройден путь,
И впереди, и позади – маячат тени,
Тогда лишь, догадаешься взглянуть,
Из-за кулис, на тех, кто был на сцене.
Упал портрет, что был лицом ко мне,
С ним юные мечты, в конец, разбились —
Словами, на обратной стороне,
Иль были уж, иль тотчас проявились:
«Я Вас прошу, увы, меня простить
За дерзость, за смешное поведение,
За то, что мне хотелось походить
На женщину из ваших сновидений,
О той минуте, что глаза прожгла
И сердце неумелое задела… —
Простите ли за то, что я была,
И что остаться с Вами не сумела…»
*
Я снова вклеил в рамочку портрет,
Он занял подобающее место.
А спросят: «Кто это?»
… – Прошло уж много лет,
Не помню, … может быть, моя невеста.
– — —