Неужто, ныне песня не напишется?
Пожалуй, в этой строчке что-то есть,
Как будто, что-то льётся, уже слышится,
И уж плывёт, как пена, моя спесь.
Вот и мелодия пошла, хватаю статую,
Да мне-то – лишь бы бабою была —
А эта даже с формами, я ратую:
«Ну, милая, ну, гордая, пошла!
Вот так, вот так, покачивая бёдрами,
Теперь постой, на миг остановись,
Ну, что ты, как старуха злая с вёдрами,
Давай же, грудь вперёд и улыбнись!
Гляди, уж вдоль дороги наши падают!»
Мужик никак не может устоять,
Ах, эти формочки! Да, как они нас радуют!
Ну, всё, теперь меня уж не унять…
Подсохнув, корочкою лёгкою румяною,
Будто поджарившись в лучах невинных глаз,
Спадает пена в реку, вечно пьяную…
Шепчу на ушко: «С добрым утром, Вас!
*
Не сбылося, не понято, растрачено,
Лежит, как эхо сбитое, у скал,
Былое, что Судьбою предназначено…
Из рук Её последний пей бокал…
Подымет в небо песня журавлиная,
Так просто, без названья, в дальний путь.
Чего ты ждёшь, была дорога длинная,
А эту одолеем, как-нибудь.
Не надо, пусть поспит, твоя желанная —
Пусть выспится, не надо, не буди
Былое! – Льётся песня первозданная,
И светлый путь простёрся впереди…