Мой дед занимал высокую должность наркома и до войны и после неё. Наверное, мог бы оставить своего единственного сына, сделать для него "бронь", но сын сам не захотел. Ушел семнадцатилетним мальчишкой в танковое училище, добровольцем.
Почтальона всегда ждали с надеждой и страхом. Радовались письму и боялись получить похоронку. Но, мой дядя вернулся с войны живой. Дважды раненный, горевший в танке, но живой.
Командир взвода, гвардии капитан роты управления 178 танковой Рижской бригады. Для дяди война закончилась под Кенингсбергом в 1945 году. О войне он рассказывал очень мало. Отшучивался. Не любил вспоминать.
Он умер в 1971 году. Раны, болезни. Война добирала тех, кого не забрала сразу.
Отец говорил, что война запомнилась голодом. Летом и осенью было хорошо, были фрукты и овощи, но хлеба в Ташкенте не хватало. Его давали по карточкам. С самого раннего утра отец, десятилетний мальчишка, выходил и шел несколько остановок по трамвайной линии до хлебного магазина. Потом стоял в очереди. Отоваривал карточки и нес хлеб домой. Он был старшим из четырех детей. Это была его обязанность.
В 1943г. тринадцатилетним мальчишкой пошел на завод. Там давали хлебную карточку и суп. После занятий в школе он и другие ребята шли на завод, где делали мины. Сколачивали ящики и складывали в них мины. Потом тащили их на себе на погрузку, полуголодные, уставшие, иногда просто обессиленные. Ящики по 20 кг. Тринадцатилетние дети. Или уже не дети?
Но, кто то должен был делать эту работу и они делали её.
А потом пришла Победа.
В один из августовских дней 1945 года, отец с другими мальчишками гонял в футбол на пустыре. Жара, густая пыль, азарт. Он в трико и лиловой майке. Подъехала машина и вышел сурового вида военный. Строго спросил:
– Кто Рахимов?
– Я – ответил отец размазывая пот и грязь по лицу.
– Пройдемте – приказал военный и посадил отца в машину.
– А куда мы? Можно я сообщу родителям?
– Некогда. Мне приказано разыскать и доставить вас как можно быстрее.
Приехали в райвоенкомат. В коридоре он посадил отца на стул.
– Ждите. Вас вызовут.
В коридоре сидело много людей. Через некоторое время женщина в форме крикнула :
– Рахимов! Кто Рахимов?
В большом и просторном кабинете военкома было очень светло и жарко. В открытые окна врывались лучи солнца. Военком, пожилой и уставший человек, беспрестанно вытирал пот платком. В кабинет постоянно входили и выходили люди, подавали бумаги на подпись, что то докладывали. Наконец военком оторвался от бумаг и поднял голову.