Не найдя нужного, он обратил внимание на женщину. Стал на нее кричать, толкать ее. Казалось, она не реагирует, ее губы дрожали, но она ничего не говорила. В этот момент мужчина сильно ее ударил.
Дима замер. Потом отвернулся, глянул на дотлевшую сигарету и прикурил новую. С опаской повернулся опять к окнам.
Мужчина избивал женщину. Его женщину. С которой месяц назад он счастливо улыбался.
Ненависть застучала в висках, она пульсировала. Дима затянулся сигаретой и закрыл глаза.
Слишком резко он услышал плач женщины. Так, будто он был с ними на кухне. Так, будто он стал не свидетелем, а участником происходящего. Так, будто он был тем мужчиной.
Он открыл глаза. Его рука, сжатая в кулак, наносила удары женщине. Той, которую он видел с улицы.
– Где моя бутылка? Куда ты ее дела? – кричал Дима.
Он не контролировал свое тело, свой голос. Он кричал и избивал женщину.
Так продолжалось недолго. Женщина утихла, сознание Димы померкло.
***
Его осудили на шесть лет. Вышел он спустя четыре года. Переехал из их квартиры, в студию неподалеку. Устроился на работу. Он не ходил к ней на могилу. Ее семья считала его умершим в колонии. А семья Димы не принимала его.
Он лишь каждое утро проходил мимо их квартиры и смотрел в темные окна.
Он упал без сил в метро.
Жизнь медленно его покидала. Капля за каплей.
Он не хотел уходить.
Вокруг достаточно быстро столпились люди. Над ним кто-то склонился.
Сознание уходило. Он не понимал, что ему говорят.
Взгляд мутнел. Люди над ним начали расплываться.
Он подумал о том, что так не должно было случиться.
–Да скорая не успеет! – последнее, что он выхватил слухом перед тем, как все померкло.
По перекрестку медленно, будто проплывая, проехала газель. На ее бортах было выведено краской «специальная».