Однако с магией был полный облом.
Источник третьего ранга – что само по себе слабовато для члена древнего магического рода – нашелся на своем месте, но на этом хорошие новости закончились. Энергетические каналы в теле имелись, но часть их, видимо, была повреждена вместе с мышцами, и мои попытки прогнать магию по каналам ничего не дали. Не шла туда магия, и хоть ты тресни.
Я оказался не просто слабаком, а еще и калекой, по факту.
Дохлое тело, фактическая немота, низкий ранг, отсутствие магии, – вторая жизнь оказалась с изрядным подвохом. Зато аристократом остался, мать его!
Разумеется, я не сдался.
Следующие несколько часов я пытался заставить тело все-таки провести магию по каналам. Физически тренироваться я был пока не в состоянии, но энергию гонять мне никто не мешал. Тем более, что ее расхода и не было, она ж отказывалась двигаться по каналам. Источник был полон, а каналы – пусты.
И в чем проблема, я не понимал.
Я был не спецом по магическим травмам, но старуха на эту тему ни слова не сказала. Магических блоков на своих каналах я не видел. Тело потихоньку качало магию из источника, я чувствовал эту тонкую струйку оттока. Восполнение тоже шло, и по факту источник оставался полным.
Значит, все должно быть в порядке с магией. Мне нужно было до нее просто достучаться.
Чем больше проходило времени, тем больше я злился. Всегда ненавидел слабость как явление. А уж собственную!..
Особенно когда это зависело не от меня, а от внешних, по сути, обстоятельств. Я это покалеченное тело не выбирал. За вторую жизнь я готов был искренне поблагодарить, – не знал, правда, кого или что именно, – но смиряться с беспомощностью был не намерен. Я не буду слабаком.
Давно у меня не было настолько лютого внутреннего диссонанса. Я все помнил, я знал все плетения, я понимал нюансы, о которых здешние корифеи еще даже задуматься не успели. Да толку с того, если пальцы не гнулись, а энергия не шла? Эта ситуация бесила жутко.
Только и оставалось утешать себя тем, что это временно. И тренироваться, тренироваться, тренироваться. Переплавлять свою ярость в очередную попытку прошибить лбом стену. Минуту за минутой, час за часом.
До тех пор, пока не получится!..
* * *
– Господин, глава рода ждет вас к ужину, – раздался голос старухи.
Услышав чужой голос, я вздрогнул. Что она сказала? Ужин? Ладно, поесть и правда не помешает.