– Кто там? Гриша?! Сейчас, – открыла Полина дверь, включила свет в прихожей. – Что-то ты, Гриша, не показываешься, забываешь мать. Ну, проходи, чаем напою. Борщ у меня есть. Я знаю: ты любишь борщ.
– Я на минуту, мама.
– Я так и знала. Ты что, болеешь, что ли? Что-то глаза у тебя какие-то…
– Глаза как глаза.
– Значит, мне показалось. Редко вижу тебя, вот и кажется. Ты не сердись на мать, – взяла Полина сына за руку, как когда-то брала маленького. – Мать забывать нельзя. Я вам жизнь дала.
– Никто, мама, не забывает. Выдумываешь ты все.
– Не сердись, милый сын. Я же вижу, что ты сердишься. За маленьких переживала, теперь за больших переживай, – Полина часто заморгала глазами, обидно было до слез, что и под старость жизнь лучше не стала – одни переживания. – Павла вот опять нет с работы. Пьет. Уж и не знаю, что с ним и делать. Хоть бы ты, Гриша, поговорил с ним, как старший брат.
– Друзья у него «хорошие». Валька вон в отцы ему годится.
– …прямо смех и грех. Как-то сижу я, смотрю телевизор – звонок. Открываю дверь – Валька. Зло меня такое взяло, иди, говорю, отсюда, пока милицию не вызвала! Он задом, задом… и на лестнице упал. Встал, идет и оглядывается. Вот, скажет, сдурела баба. Когда ты у меня, сыночек, трезвый, – любо-дорого посмотреть, – не сводила Полина глаз с сына, не могла насмотреться.
Гриша был в коротком полушубке, ондатровая шапка. Представительный мужчина.
– А может, Гриша, того… есть немного?
– Что ты, мама. Я второй месяц в рот спиртного не беру, – обиделся Гриша, отвернулся.
– Ладно, ладно. Верю. Молодец! Так и надо! В пьянке ничего хорошего нет. Напьешься – дураком побудешь, и все. В семье будут неприятности. Правильно я говорю?
– Конечно, правильно, – кивнул Гриша.
– Хоть бы в комнату прошел, а то стоишь в коридоре как чужой. Между прочим, говорят, в субботу ты, – хитро посмотрела Полина на сына, – нетвердо держался на ногах, около кафе.
– Не может быть такого, мама. Тебя неправильно проинформировали, – Не любил Гриша эти дознания. – Это кто же видел?
– Один человек. Он врать не будет, – стояла мать, навалившись плечом о косяк.
– «Один человек»! Человек этот – сплетник!
– Не злись, пожалуйста, милый сын.
– Просто, мама, неприятно слышать. Ну и люди!
– Ух, как страшно. Тебе, Гриша, не идет сердиться. Опять меня, Гриша, начинает трясти, – меняла мать тему разговора в угоду сыну. – А все из-за Павла. Какой безалаберный. Ведь знает, что я переживаю, когда он задерживается на работе. Маленького по заднице нашлепала бы, а с большим не справиться. Сдачи даст, – многозначительно посмотрела Полина на сына.