– Хорошая же у тебя здесь жизнь.
Продавец молча кивнул, потом, проглотив вторую сосиску, пробурчал:
– Не выбрасывать же. За месяц кругленькая сумма набегает. Я подсчитал.
– Да какая разница, что ты себе в желудок их бросишь, что в мусорный бак.
– Еще какая. Мне теперь завтракать не надо. Не понимаешь? Точно, только восемь часов в Америке. Местной жизни не знаешь. Ладно, поехали. Меня, вообще-то, Сашей зовут.
– Меня – Вечер, – ответил я.
Мой новый знакомый покосился на меня из-под козырька бейсболки, но ничего не сказал.
Продавец катил свою телегу вдоль набережной. Я шел рядом. Сперва мы шли по набережной, затем свернули куда-то в сторону. Высотные дома, вздымаясь с обеих сторон улицы, делали ее похожей на ущелье. Саша оставил свою тележку у знакомых азербайджанцев, в пиццерии, и мы прошли к подземке.
Улицы Бронкса не напоминали ущелье, но от этого они не казались более приветливыми. По одной из них, грязноватой и извилистой, мы подошли к кирпичному четырехэтажному дому с входом, расположенным посередине.
– Вот здесь я и живу, – сказал Саша. – Второй этаж, двадцать седьмая квартира, – он посмотрел на часы. – Управляющий уже здесь. Рано приходит старик.
Мы вошли в дом и оказались в длинном коридоре.
– Жилье гостиного типа, – прокомментировал Саша, ведя меня по апартаментам. – Прямо как у нас. Квартиры разные, цена тоже.
Мы остановились перед дверью с бронзовой табличкой, на которой на английском и на русском было написано: «Орлов Михаил Викторович».
– Виза у тебя надолго? – спросил Саша.
– Нет.
– А жить здесь собираешься долго?
– Возможно.
– Ладно, тогда под мое поручительство.
– Родственником меня представишь?
– Нет, – Саша вздохнул. – Этому человеку врать нельзя. Все насквозь видит. Бывший советский разведчик. Невозвращенец.
– Предатель родины?
– Не путай. Он никого не предавал. Просто знал, что если вернется, то его в лагеря загонят или к стенке поставят. Дело давно происходило.
– Понятно, – сказал я.
Саша негромко постучал в дверь и вошел. Я за ним.
Мы оказались в кабинете. Перед нами за старинным столом темного дерева сидел крупный сухой старик. Его глаза взглянули на нас, как два холодных голубых сканера.
– Доброе утро, Михаил Викторович. Вот человек поселиться у нас хочет, – начал Саша.
– Нелегал?
– Пока нет, но скоро им стану, – ответил я.