Ян припарковывается в конце длинного ряда точно таких же грузовиков и нескольких цистерн.
По дороге к зданию я почти не вижу людей, а те, что встречаются, выглядят странно и пялятся на меня тупыми, хищными глазами. Точь-в-точь сторожевые псы. Бледные татуированные сторожевые псы. Выдрессированные, но злые и расхлябанные, будто знают – хозяева сейчас далеко.
Бог свидетель, я видел много разных людей, но от их цепких взглядов становится не по себе.
– Что не так с этими парнями?
– Не обращай внимания. Профдеформация.
Навстречу выходит человек.
– Мы начали волноваться. – приблизившись, вместо приветствия произносит седой мужик, явно не местный.
– Не без причин. – отвечает Ян. – Ваше желание сэкономить едва не обернулось катастрофой.
Зрачки незнакомца расширяются, дыхание замирает.
– Пассажира не беспокоили. – добавляет Ян.
Уже начавшее сереть лицо вновь обретает цвет.
– Мои личные извинения. Это не было продиктовано злым умыслом. С годами все сложнее удержать в памяти незаметные, но важные нюансы. – он поворачивается ко мне и кивает в сторону. – Спасибо за содействие. Когда будете готовы, вас доставят в любую точку страны.
Две пары глаз смотрят на меня в ленивом ожидании, давая понять, что говорить больше не о чем.
– Ну что, прощай?
Мы обнимаемся, хлопаем друг друга по плечам и старик пялится с открытым ртом. Уж не хватил ли его инсульт?
Не важно. Я ухожу.
Двое за спиной о чем-то едва слышно переговариваются и тихие звуки этой речи рассеиваются через пару шагов, что были намеренно неспешными. Что же, видимо, некоторым тайнам не суждено выползти на свет. Я поднимаю голову и наконец ускоряюсь – пусть в жопу засунут свои секреты. Не больно-то и хотелось.
– Эй, брат! – кричит Ян через сотню метров.
Не оборачиваясь, чтобы не палить улыбку.
– Хочешь узнать, что там внутри? – доносится его голос.
Я разворачиваюсь и снова иду навстречу. Нарочито медленно, словно нехотя. Мне ведь совсем не интересно.
– Сколько?
Незнакомец называет число.
– Сколько?
Он повторяет. Во рту ссыхается.
– В чем подвох? Это и правда какой-то супершпионский роман, да?
– Нет. – усмехается Ян. – Мы играем в другом жанре.
– В каком?
– Ужасы. – отвечает незнакомец.
Ян смеется, но лицо старика по-прежнему серьезно. Откуда-то с гор налетает порыв холодного, почти морозного ветра и кожа покрывается мурашками.