Глаша с отвращением уставилась на Мишу, будто он и правда превратился в насекомое. Мерзкое и грязное насекомое, от которого просто так не отделаешься. Комар или, скорее, муха.
– Брысь отсюда! – Глаша запустила в Мишу тапкой.
– На пять минут.
– Нет! Совсем спятил, что ли?
– Мне очень нужно. На три минуты. Пожалуйста!
– Иди у Лены попроси.
«Лена» – это Мишина мама. Глаша так её и называла – Лена. Не Елена. Не Елена Павловна. Не тётя Лена. Просто Лена. Будто Мишина мама ей подружка!
– Я не могу у мамы взять. Тогда она спросит, где мой. А я его… потерял, в общем. Глаш, ну на две минуты! Ноут же в ремонте, а мне очень нужно.
– Отвали.
Миша вздохнул и стиснул зубы. Осталась последняя карта. Подлая, зато козырная.
– Глаш, дай на одну минуту! А то я расскажу, что ты деньги из тумбочки таскаешь, – Миша понизил голос до шёпота, но в соседней комнате так орал телевизор, что его всё равно никто бы не услышал. Кроме Глаши.
– Ах ты, гадёныш! – Глаша вскочила с дивана. Косая сиреневая чёлка. Бритый висок. Глаза густо подведены чёрным. Не глаза – сверхмассивные чёрные дыры. И эти космические гиганты приближаются к Мише. Две сингулярности, которые проглотят всякий свет и не подавятся, уже на расстоянии вытянутой руки. Ещё чуть-чуть, и Мишу затянет туда, откуда нет возврата. Но это его последняя надежда.
– Гадёныш! – прошипела Глаша, схватила Мишу за футболку и с силой тряхнула.
– На одну минуту, Глаш!
– Пап! – завопила Глаша.
В соседней комнате стих телевизор. Вот сейчас бы не помешали слоны с отбойными молотками.
– Что тут у вас? – пришёл дядя Стёпа, облокотился о стену и мгновенно заполнил собой весь коридор. Ни шевельнуться, ни вздохнуть, ни сбежать. Везде он.
Миша начал уменьшаться и уменьшаться. Как будто взаправду превратился в муху. А для мухи много ли надо? Один крохотный просвет, лазейка, возможность. Или человек, который на твоей стороне. Мама! Вышла из кухни на шум. Но на её лице то самое выражение.
Февраль потуже запахнул пальто. Небо сжало кулаки. Зима вцепилась в мир руками и ногами, не желая убираться куда подальше. В такие дни кажется, что весна уже никогда не наступит. Забыла, слегла с простудой, уехала в другие, более счастливые края.
Утро. Сырое, холодное, мутное. Ветер наточил ножи и охотился за прохожими, словно каждый, кто хранит хоть каплю тепла, его личный враг.