Играть-то она реально не умеет. Белка поджимает губы, отводит глаза и вся как-то будто лишается задора, но потом все же говорит:
– Нет… Сейчас нет.
– Неудивительно. Играешь ты фигово, – хмыкаю я и отхлебываю чай.
– Ты просто ничего не понимаешь в музыке, – вздергивает она носик.
– Достаточно понимаю, чтобы с уверенностью сказать, что твоя игра похожа не на музыку, а как будто кого-то сблевало музыкой! – И откусываю бутерброд с колбасой, которых Белка сделала целую гору. Вижу, что ей обидно, и добавляю: – Не злись, Белка, кто тебе еще правду скажет.
Она молчит и прячет руки под стол, будто я собираюсь ее по ладоням бить за ее ужасную игру. Я отпиваю чай.
– Что за странный вкус?
– Это чай с ромашкой, – говорит Белка и растягивается в улыбке: – Ромашка успокаивает нервы. А то орешь, пальцами в нос тычешь, грозишься пианино мое выбросить. Нужно успокоить нервишки.
Я замираю с бутербродом на перевес и смотрю на эту мелкую козявку в веснушках, которая меня вот таким образом решила поставить на место. Вот зараза! Специально зазвала меня на чай, чтобы успокоить своей проклятой ромашкой.
– Ты не слишком дерзкая для своего возраста, а?
– Мне, вообще-то, двадцать один, так что нет, не слишком, – улыбается она. – А ты кто такой? Я тебя раньше в нашем доме не видела.
– Я Назар Елизаров, – с гордостью заявляю я и играю бровями.
А Белка начинает давиться смехом.
– Назар Елизаров? – смеется Белка.
– Чего смешного? – хмурюсь я.
– Извини, но какое-то рифмованное имя. Назар Елизаров. Елизар Назаров. Веселое имечко.
– Чего веселого? Я Ели-за-ров! – произношу по слогам я. – Не доходит?
– Нет, – мотает Белка головой. – А должно?
– Я хоккеист! Знаменитый! Я звезда, черт возьми! А ты ржешь! – Долблю кулаком по столу так, что чашка подпрыгивает, и вскакиваю со стула. – Идиотка! Я – звезда! А ты пианистка недоделанная! Смеется она!
Я хромаю на выход. Внутри все кипит! Какая-то мелочь рыже-соломенная! В очках огромных! С пальцами кривыми! Белка, блин! И смеется надо мной! Надо мной! Над Елизаровым!
С силой грохаю сначала ее дверью, потом своей. Бросаюсь на диван. Ногу простреливает болью.
– Проклятье! Проклятье! – ругаюсь я и отшвыриваю первое, что попадается под руку.
Пульт от телека долбится в стену, из-за которой снова начинают разноситься отвратительные звуки неумелой игры. Да она с ума меня решила свести! Я хватаюсь за голову и понимаю, что ромашка ни черта не действует. Кажется, наоборот, злит еще сильнее. А уже через десять минут меня вырубает…