И только фотографии, они
на фоне Пушкина! Но кровь струится яро.
Я тоже черноброва и курчава,
прошу, душа, ты Пушкина храни!
Коль он один такой – прекрасней нет,
талант, повеса, сукин сын, поэт!
***
И не надо ждать мне: вы уже были…
и не надо ждать мне ни денег, ни счастья.
Я совсем, как Гринёв, безнадёжно умильна,
и совсем, как Татьяна, кто попросту ваша.
И не надо ждать мне: ибо будете вечно,
вы такой идеальный, вы – парень-рубаха.
Это словно спектакль: в первой части смерть, плаха,
во второй части – жизнь.
Не отъять русской речи
с языка! Не сорвать эти кровные ямбы.
Долг поэта «ласкать и, конечно, карябать»!
Долг поэта – Москва, Горький-Стикс, Питер-Вагнер!
Я – твоя, мастер, о православный мой демон,
Маргаритой и Аннушкой одновременно.
Не получится ждать вас всю жизнь, как дурная,
ибо карт всего три: дама пик, туз, семёрка.
Дама Пик – Натали (вышла замуж…) Ланская,
Туз – простор, что ласкает, прощает, спасает.
а кто – тройка? Да это вся Русь- Птица Тройка!
…Я боялась всегда то, что правнук в Нью-Йорке
вдруг окажется, а праправнучка в Париже.
Только Русь! И ни капли, ни йоты, не ниже!
А иначе бы я из могил крик исторгла!
Я искала тебя вот такого – большого
и небесного. Это, как будто сигарку
вдруг стрельнуть
у солдата мне боевого:
– На возьми (пять секунд) – мне не жалко!
И облиться слезами, когда меня предал
мой единственный, словно опять на распятье
мне идти…
И пойду! Как поэт за поэта.
…Словом, как-то вот так, братья!
***
Натанцуй мне Россию. Авдотья Истомина,
натанцуй, как Россию придумал нам Пушкин!
Натанцуй нам Россию, которая свет,
это и есть – наш русский балет.
Это и есть, как восстанье в Ростове,
это и есть – наш убитый Ванюша.
Как замечательны главы в «Онегине»!
Натанцуй мне Россию, Авдотья Истомина!
Натанцуй всем, ему и тому, кто в телеге, нам
написал: «Наши танцы – есмь наша история!»
Это танец. Чайковский. Лебяжее озеро.
Это танец: Валькирии вышли из образа.
И пошли по стране танцевать: ножки тонкие,
просто птичьи, а юбочки цветом молозива.
Нет грудей, ничего, их зовут плоскодонками.
Ручки звонкие,
словно бы ветки. Сестрёнками
их зовут здесь, в медчасти.
Танцуй, моя родина!
Это музыка крови, бинтов. Дроны – вёдрами
над планетой витают.
Такого нет в школе.
Пушкин есть! Пишет он, словно: «Пух уст Эола…»,
Пахнет мёдом, цветами, смородиной.
Этот танец – любовь. Лишь чистейшая.