Просто, малыш, мне всё же понадобилось больше времени, чтобы понять то, что чувствовала ты. Есть такие воспоминания, которые стоят сотни жизней. Ярких, радостных, жестоких, жутких, но, несомненно, бесценных. А разве может быть полноценной жизнь, на исходе которой ты не перебираешь самые дорогие её мгновения? Даже если ты имеешь столько власти. Даже когда всего лишь одна картинка в моей голове, но с твоим участием, стоит всех тех лет, что я существую. И ведь даже воспоминания о тебе были слишком, Мила. Слишком больными, чтобы я мог их забыть. Чтобы я захотел их забыть.
Ты знаешь, сколько раз я, надрывая горло, хохотал в своей комнате, пока слуги едва не умирали от первобытного страха, ошарашенные этим истерическим смехом. Каждый из них считал меня обезумевшим. Но я и правда был настолько безумен, что даже не находил нужным убить их за шепот у меня за спиной. И знаешь, что меня развеселило, мой ночной цветок? То, что ты подарила мне боль. Ты научила испытывать её, а не только причинять, научила корчиться в дикой агонии…и наслаждаться ею. Я познал все ее оттенки, я резал пальцы, ломал и крошил их о мраморные стены…пытаясь заменить эту невыносимую пытку физической болью. Так легко обычная смертная разрушила миф о неуязвимости таких как я.
Так сладко, непередаваемо вкусно осознавать, что и ты от меня не просто согласна принять всё, даже боль…Нет, любимая…Ты жаждала чувствовать ее так же, как я жаждал причинить ее. ТЕБЕ. И раз за разом проверять границы твоего доверия, упиваясь пониманием того, что оно практически безгранично…
Послевкусие победы, приправленной твоим наслаждением и слезами. Что может быть вкуснее?
Мила. Мой ночной цветок. Она внесла жизнь в этот дом. Казалось, он дышит в такт с её дыханием. Огромный и мрачный, он расцветал более мягкими оттенками чёрного. Казалось, стены впитывали в себя её тепло, прогревая всё здание. Холод. Оказывается, здесь было холодно без неё. Впрочем, да, было. Я почувствовал это леденящую душу пустоту, как только вернулся сюда тогда. Один. Мне казалось, что нельзя избавиться от этой стужи, пропитавшей собой всё вокруг. Словно стены покрылись шрамами инея как мои внутренности. Однако, со временем, я настолько привык к нему, что перестал замечать. Но сейчас....Чёрт её задери, эта женщина не делал ничего сверхъестественного, но мы оба могли дышать. Я и этот, пустой до её появления, особняк. Логов монстра, который яростно оберегал его от чужого вторжения тысячелетиями, где одиночество было второй натурой.