Амин задумчиво смотрит на меня, затем едва заметно кивает.
– Да и плевать, пташка. Я не жду от тебя идеального танца. Я хочу, чтобы ты расслабилась и раскрылась.
– В танце? – невольно вырывается у меня. – Это вряд ли.
– Что ж, ты права, – вдруг соглашается шейх. – Идем. Ты у меня в гостях, а я сразу набросился с приказами. А ведь стоило начать с другого.
Я совершенно теряюсь в его логике. О чем речь? С чего такие перемены?
Амин берет меня за руку и ведет за собой вглубь покоев. Здесь далеко не одна комната. Что радует – кровати я пока не наблюдаю. Лишь шикарную гостиную, посреди которой сервирован стол. На нем столько еды, что, кажется, тут не то что для двоих много, но и для целой компании человек из семи – тоже многовато.
Стол на низких ножках, так что стулья тут не предусмотрены – лишь мягкие подушки.
Амин настойчиво давит мне на плечи, намекая, куда я должна присесть. И я не могу отделаться от ощущение, что попала в восточную сказку.
Шейх садится рядом и смотрит так пронзительно, что у меня мурашки по коже. Понимаю, что я здесь на самом деле не в качестве гостя, что мне придется пойти на уступки, иначе я не смогу вырваться из клетки. Понимаю, и все же внутри всё аж скручивает от желания высказать принцу все, что думаю о нем.
– Ты наверняка голодная, пташка. Поешь, – он делает приглашающий жест.
А я хоть и действительно хочу есть, все же четко осознаю – кусок в горло не полезет.
– Может, сначала сока? – натянуто улыбаюсь, не желая лишний раз драконить моего тюремщика.
Амин благосклонно кивает и сам разливает напиток. Протягивает мне красивый резной бокал. И хотя стараюсь брать тот осторожно, наши пальцы все же соприкасаются, и меня словно током пронзает в этот момент.
Резко отдергиваю руку. Амин лишь насмешливо хмыкает.
Чтобы хоть как-то скрыть свою реакцию, забираю у него бокал и делаю большой глоток.
Пряный вкус разливается внутри. Желудок обволакивает теплом.
– Это не сок, – доходит до меня. – Не сок!
– Это лучше, пташка, – мягко произносит Амин, поднося к губам свой бокал. Он делает глоток, но при этом не перестает смотреть на меня своим темными, глубоким глазами.
Изучает. Держит на прицеле. Наблюдает.
– Не волнуйся. Тебя никто не отравит.
– Это алкоголь? – спрашиваю наугад, хотя ничего подобного не почувствовала по вкусу.
Мужчина качает головой и наклоняется ко мне, а я тут же отшатываюсь.