И глаза открылись, чтобы поймать ее встревоженный взгляд, чтобы напугать своим – диким и холодным.
С этого дня она все чаще думает о том, что пора уходить.
Однажды утром просыпается в гостиной на диване. Точно: муж всю ночь проторчал в мастерской, сидела, занималась своими делами… Как-то так здесь и отключилась.
Теперь, прислушиваясь к звукам дома, понимает: она одна. Он ушел куда-то.
В подвале льется вода.
Приходится вставать, бежать вниз, выключать.
Обратно она не спешит. Осознает вдруг, что почти никогда здесь не бывает. Мастерская – его пространство. Ходить туда не запрещено, но он, как правило, не одобряет этого.
Белые холодные руки робко касаются спинки стула.
Здесь происходит доброе сияющее волшебство – или черная злая ворожба.
Запах клея и краски, болезненный электрический свет. Все стены – как огромный коллаж: части репродукций, вырезки из журналов, фрагменты каких-то сделанных вручную записей. Неровные стопки листов, коробки, банки на столе рассеянно отодвинуты влево. Хаос, имитирующий порядок.
Эта комната пугает и завораживает.
То ли бежать, то ли остаться навсегда…
Повинуясь какому-то странному порыву, пальцы цепляют ручку выдвижного ящика, тянут на себя. Что это? Дневник? Специально его тут оставил? Или не ожидал, что жена посмеет спуститься?