– Не помешаю?
В подвал вошёл немолодой мужчина в синих джинсах, чёрном пиджаке поверх чёрной футболки.
– О, привет! С ума сошёл? Конечно нет!
Мужчина достал портсигар, церемонно выбрал одну из сигарилл, осмотрел её, понюхал, наконец, раскурил. Запах палёной махорки Петровича перебил сладковатый, тонкий вишнёвый аромат.
– Твои? – гость кивнул на пугливо молчащих авторов.
– Мои. Ученики. Навязали вот. – Он подмигнул.
– Здорóво, ученики!
– Здрасьте, – Марк и Матвей привычно синхронно кивнули.
– Чего такие перепуганные? Он вас на экскурсию по своим бабам таскал что ли?
– Чего сразу по бабам-то? – возмутился Петрович.
– Что, угадал? – гость рассмеялся, закашлялся. – Ладно, извини. Само получилось. Как зовут–то вас, ученики?
– Мы вообще-то уже не ученики, – первым пришёл в себя Марк. – Мы уже в штате.
– Ого! Авторы, значит. Как же мне к вам обращаться, коллеги?
– Я Марк.
– А я – Матвей.
– Я, почему-то, так сразу и подумал. Много написали, авторы Марк и Матвей?
– По делу пока ни строчки, но этот, – Петрович указал горящей самокруткой в Марка, – листов пятьсот припёр на собеседование.
– А я вас помню! – гость приблизился к Марку. – Вы на церемонии к Павлину в отдел просились.
Марк потупил взгляд.
– Расслабься, я понимаю – молодость, амбиции. Зачем тебе этот старый гениталий? Он же тебя вечность гнобить будет, а когда напишешь что-то стоящее, себе присвоит и ещё одно Перо будет полировать.
– Ну хорош парней кошмарить. Этот, – Петрович кивнул на Матвея, – институт закончил. Стихи пишет.
– Почитай! – глаза гостя загорелись.
– Я так-то сходу не помню… – замялся Матвей.
– А чего помнить – у тебя в кармане листок, – пришёл на помощь Петрович.
Матвей нехотя достал рукопись, начал читать бубня себе под нос:
Когда впервые я тебя увидел,
Мир словно замер, изменился вдруг.
Ты стала центром всех моих вселенных,
Ты для меня теперь не просто друг.
– Хорошие стихи, – прикрыв глаза, оценил гость. – Только ты их как будто по-китайски написал, а потом перевёл на русский.
– Ну я, это…
– Без шуток – хорошие. Пиши! У тебя получается. Я, кстати, Люц, – мужчина протянул руку. Матвей механически пожал её.
– Люц, – повторил мужчина, протянув руку уже Марку. – Ладно, я полетел.
Новый знакомый подпрыгнул, фалды пиджака превратились в два чёрных крыла, которые унесли его куда-то вверх.