«Для жизни нужно, например, наличие самосознания». Наличие того, наличие этого. Кто устанавливает этот перечень параметров? Существа, которые не видели и одной десятой процента всего этого мира? У андроида тоже может быть свое определение «жизни» – согласно вводным данным, которые могут варьироваться от прочтения пары книг до всех знаний Сети.
Жизнь… Да всем хочется жить. Человеку. Зверю. Атому. Даже кварку. Камню в лесу – тоже. Просто он не может об этом сказать. В его жизненной парадигме, к сожалению, не хватает этих ваших «параметров». Смешно.
В следствии всегда есть сомнения; вышло так или не так – да кто его знает. Но с причиной все и всегда ясно. Причина —это Надежда. Жизнь всегда появляется там, где есть Надежда. Религия, знания, наука – все это Надежда. Даже сингулярность и Большой взрыв – что это, если не Надежда?
Точка во тьме. Хлопок. Свет. Жизнь. И надежда.
Да и точка ли? Может, это всегда была запятая?
⠀
1 – 1
14 октября 2187 года. Воскресенье. Время: 01:33
Тишина, тьма и вдруг – странный шум и едва уловимый свет. Вдох, выдох. Медленный, глубокий, прерывистый вдох. Медленный, прерывистый выдох.
Невыносимый гул в ушах. Ледяной холод, пронзающий ветер и острая боль в груди. Взмах молнии, устрашающий раскат грома, капли дождя.
«Очнись!»
Человек жадно хватает ртом воздух и, словно загнанный зверь, озирается по сторонам, превозмогая жгучую боль. Темнота. Вокруг, словно паутина, нависают черные ветви деревьев, где-то вдалеке раздается гудок мчащегося поезда, а сырая земля буквально впивается в ладони. Он пытается встать, но тело и слышать об этом не хочет, отвечая резкими болевыми импульсами то в грудь, то в голову.
Дыра в куртке, мокрая футболка прилипает к телу. Кровь? Черт, да тут целая корабельная пробоина, а не рана. На пять сантиметров ниже и, судя по всему, жизнь могла бы остаться прямо в этом лесу. Повезло еще, что пуля прошила насквозь.
Что это вообще за место? И что здесь произошло?
Человек вглядывается в мелькающие за деревьями огни, пытаясь узнать хоть что-то. Слегка прислонившись к ближайшему дереву, ему удается сесть ровнее и прощупать карманы своей грязной куртки. Что здесь? Кажется, ничего… Стоп. Звон ключей. Что за ключи? Металлические, как будто от старого, почти древнего автомобиля. Еще что-то… Клочок бумаги. Дрожащие пальцы достают листок. Темно, плохо видно.