Есть стихи, которые я написал, потому что очень хотел про это написать. Время – главное из них, потому как я не в состоянии понять его, а я всё люблю понимать.
Время имеет массу, чаще двигаясь по инерции,
останавливается в болевой точке,
вверяя души сквознякам и конвекции…
осыпается гербарием, зарываясь в строчки.
Время имеет запах, как всякий след:
зрелого сыра, хлеба, страха,
бабушкиной квартиры в обед.
Послевкусием связывает карамель прошедшего
с горечью неминуемого краха.
Время имеет цвет… результата:
весны, предательства, флага,
время – всегда чья-то цитата,
у нас чаще – ГУЛАГа.
Время имеет совесть, но крадёт у спящего.
Терриконы прошлого запекает в гранит.
Время – роженица и убийца настоящего,
перетирает уверенность в стыд.
Время имеет скорость. Время и есть скорость!
Лет в час, дней в год…
И, как всякая новость, всегда старость,
лишь прибавляет ход.
Время имеет усталость:
спины, веры, металла, слов…
Мне оставило малость —
снов наволочку да ночной улов.
Время искривляется… любовью,
нечасто, но замыкает круг,
замешивая перец с солью
наших встреч, столбенея вдруг.