И погружаюсь с автором в миры его идей.
Пусть за окном ненастная погода,
Свой свет по лужам распыляют фонари,
А я в тепле, под пледом, с чашкой кофе,
Читаю книгу о собаках, жизни и любви.
Что мне вся кутерьма, что вертится на улице?
Что мне до осени, дождей, листвы, ветров?
Перелистнув последнюю страницу,
Впитал в себя всю жизнь огромных псов.
Том отложил, закрыл глаза и вслушался в движенье —
Всю комнату заполнил гудящий мерный звук…
Увидел я в зеркальном отраженьи
Протянутых ко мне следов от лживых рук.
И не отмыть той жалкой, липкой лести,
Того желания предаться небесам.
Уж лучше впасть в объятия ненастью,
Чем подарить мгновенье жизни псам.
Тем пустотелым шепотом, что крылся в междустрочьи,
Пытаться возвратить читателя к себе…
О, где же вы – дожди, листва, ветра и осень —
Я распинаю сердце в спасительной мольбе.
26.11.2009