Хватаюсь за голову, пытаясь воспроизвести вчерашний вечер, восстановить его по кусочкам. Впиваюсь пальцами в череп, надеясь, что «массаж мозга» поднимет со дна памяти утраченные фрагменты.
Но массаж тут бессилен. Поможет разве что лоботомия.
Мы были на кураже. Победа дала нам билет в финал, а там, если разбомбим главных соперников – уральских «Соколов», то выйдем на чемпионат Европы. И это, конечно, уже совсем другие масштабы. Поэтому неудивительно, что от эйфории снесло башку всем, даже мне.
Плюс день рождения этот чёртов…
Перед глазами мелькают обрывки вчерашнего вечера: бар, текила, ром, ржач мужиков, бесконечный просмотр матча на репите. И никаких женщин рядом с собой я не помню.
А потом темнота. Меня словно выключили на середине.
– Ну, Высоцкий, вспомнил?
– Нет.
– Херовенько. Что Соне говорить будешь?
– Саныч, а что если… – Тяжело сглатываю. Осознание и принятие возможного факта только сейчас медленно доходит до меня. – А что если я реально изменил?
– Ты мне эти мысли брось! – Сотрясает кулаком в воздухе Саныч, пугая, конечно, не меня, а мысли. – Ты порядочный мужик! Верный! Соньке предан.
– Но мужик же. У нас же в ДНК вшито трахать всё, что движется. А что не движется – двигать и трахать.
– И ты такой?
– Думал, что нет. Но факты. – Рассеянно развожу руками. – Ёма, Саныч, что делать-то? Если я из-за этого дерьма Соньку потеряю…
– Не потеряешь. Соня наверняка уже в аэропорту, покупает билеты домой. Мы вернёмся сегодня, помчишься к ней. Будешь умолять на коленях простить тебя, мудака такого. И всю оставшуюся жизнь будешь смотреть на Сонечку так, словно она – единственная и неповторимая.
– Так и есть.
– У тебя неделя на то, чтобы все семейные проблемы утрясти. К финалу ты мне нужен огурчиком, усёк?
– Усёк.
«Разлучница» выпархивает из душа в белом вафельном халате и с влажными волосами.
Смотрю на неё как на женщину и не могу понять, что привлекло-то?
Вообще не мой типаж.
Мне вот как Сонька нравятся: светленькие, тонкие, хрупкие, с огромными чистыми глазами. А эта дама с претензией, тяжёлым бюстом и вульгарно перекачанными губами.
Она ходит по номеру, собирая свою одежду.
– Как тебя зовут хоть?
– Лера.
– Лера, а ты как здесь оказалась?
– Не помнишь?
– Нет.
– И то, что ночью было, не помнишь?
– Нет.
– Мм… – Лера подходит совсем близко, лезет рукой за мою спину. – Очень обидно! Меня обычно не забывают.