Вернувшись к месту преступления, Константин вновь посмотрел на изрезанный символами бетон, вспоминая слова на листке. «У меня для тебя игра». Возможно, это был только первый ход.
Константин глубоко вздохнул, пытаясь сосредоточиться на фактах и отложить в сторону своё беспокойство. Вспомнив о листке с посланием, он взял его в руки и ещё раз внимательно прочёл слова, словно пытаясь отыскать за ними что-то большее, чем просто вызов. Почерк был аккуратным, будто убийца готовился к этому заранее, продумывая каждый штрих, чтобы произвести эффект. В этом было что-то личное, будто обращение не к детективу, а именно к нему – Константину.
Лейтенант нерешительно подошёл, нарушив тишину.
– Сэр, у нас пока нет свидетелей. Никто ничего не видел, – сообщил он. – И судмедэксперт тоже говорит, что отпечатков почти нет. Всё слишком чисто… как будто кто-то слишком тщательно стер все следы.
Константин кивнул, ожидая что-то подобное. Это было знакомо – преступник явно обладал навыками, опытом и временем, что делало его ещё опаснее. Убийца точно знал, как избегать следов и как оставлять загадки, которые можно будет интерпретировать только одним способом – как вызов.
– Спасибо, Васильев, – пробормотал Константин, его мысли снова вернулись к Веронике. Она была здесь, и он чувствовал, что её появление связано с этим убийством. Даже её амнезия, если это правда, казалась слишком удобной, слишком… искусной.
«Что, если она и правда ничего не помнит?» – мысленно перебросился он на другую сторону. Вдруг Вероника – всего лишь пешка в чьей-то игре, не знающая, как в неё попала? Но кто бы тогда мог манипулировать ей?
– Сэр, – голос лейтенанта вывел его из размышлений, – нам тут передали, что у жертвы обнаружен… интересный предмет. Некая старая фотография. На ней… вы.
Константин обернулся к лейтенанту, не сразу осознавая смысл сказанного. Фотография? С ним? Ладони у него непроизвольно сжались, и он почувствовал, как поднимается знакомое напряжение. Это не могло быть совпадением. Кто-то точно знал его историю и был готов использовать её, чтобы втянуть его в свой мрачный замысел.
Васильев достал из прозрачного конверта старую, потрепанную фотографию, на которой юный Константин стоял рядом с молодой женщиной, чей образ он знал слишком хорошо. Это была Вероника, лет двадцать назад. Взглянув на их лица на снимке, он почувствовал болезненный укол воспоминаний, о которых, как ему казалось, он давно забыл. Они тогда были молоды и полны надежд, не подозревая, что их пути когда-нибудь пересекутся так трагично.