Город мой, отсечённый от прошлого,
посохом отмеряющий время,
проглядел ты слепыми окошками —
вот и стали большими деревья.
Маленький, несуразный, поношенный,
латками да лотками прозренья
поперёк и повдоль перекошенный,
огорошенный, с остервененьем
оттираешь подошвы протёртые
до костей и до запаха гари,
заманили в болота костёр, а дым
по кускам безобразным продали,
Листья жгут за чужими воротами,
поздно нам руки греть над золою,
повезло – спички были короткими —
все четыре – дороже не стоим.
Желваки заходили под кожами
у дорог, перепутанных нами,
погляди – за отвратными рожами
васильки и поляны с цветами.
За тоской за кладбищенской – радости,
продыху не возрадуйся – грех то…
за мирские оградки пора нести
нам себя и подбрасывать кверху.
Полетим? Нет – на птиц не похожи мы,
поползли б – да распорото брюхо,
а давай-ка с тобой на порожек и
по чуть-чуть – вдруг земля будет пухом.