Его дыхание участилось, и он двинулся быстрее, почти бежал по узкому коридору. Где-то впереди он увидел свет – слабый отблеск, который дрожал, словно пламя свечи.
– Это… оно, – выдохнул он, когда увидел стену с символом.
Символ был выцарапан на камне: круг, окруженный извилистыми линиями, похожими на паутину. В центре круга находилась точка, напоминающая глаз, который смотрел прямо на него. Мужчина вытянул руку, осторожно коснувшись гравировки. Камень был неожиданно теплым на ощупь.
Из кармана он достал клочок бумаги, испачканный временем. Слова на нем были выцветшими, но он знал их наизусть: "Символ откроет путь. Но не каждый путь ведет к свободе."
Паника поднималась внутри. Он понимал, что время на исходе.
Снова шорох, на этот раз ближе. Он развернулся, направив свет фонаря в темноту.
– Кто здесь? – его голос эхом разнесся по коридору, но ответа не было.
Свет фонаря выхватил пустоту, и тишина снова захлестнула его. Он повернулся к стене, вытянул руку, чтобы нажать на символ, но в тот же момент услышал приглушенный звук позади. Контейнер выпал из его рук, ударился о камень с глухим звуком.
Он быстро нагнулся, чтобы поднять его, но едва успел, как почувствовал дыхание у себя за спиной.
– Я не боюсь, – выдавил он.
Но это было ложью. Он боялся.
Шепот раздался из темноты. Глубокий, словно исходящий из самых недр земли. Мужчина не мог понять слов, но их смысл был ясен: "Ты забыл правило."
Из темноты вынырнул силуэт. Он двигался быстро, почти бесшумно. Мужчина успел крикнуть, но его голос потонул в тишине катакомб. Последнее, что он увидел, был символ на стене, который начал светиться бледным зеленым светом.
А потом наступила тьма.
Дождь шел с самого утра, превращая узкие улицы города в ручьи, по которым вяло текла вода, смешанная с осенними листьями. Александр Грейсон смотрел на это из окна старого поезда, который медленно двигался к своей конечной станции. Он машинально провел рукой по циферблату старых часов на запястье, но стрелки остановились несколько лет назад. Время для него давно потеряло значение.
Его лицо, отражавшееся в мутном стекле, казалось изможденным: глубокие тени под глазами, седые пряди в черных волосах, подбородок, давно не видевший бритвы. Он выглядел человеком, который привык проигрывать, но продолжал жить, несмотря на это.