Бирюк качает люльку.
Послушай сказку:
Клена рыжий лист над временем
кружится,
Где дом, меж небом и землей,
Повис лохматой птицей.
Там негасимая горит
Лампада пред иконой,
И в царских ризах -
Жизнь течет,
Течет сама собой…
И нет покоя.
* * *
Сегодня я оставил лес -
Пристанище моих героев,
Невыспренных моих надежд,
Лоскутных одеял покровы.
Оставил толпы повитух
С причастностью к рожденью тайны.
Оставил про себя я слух -
В запретной заповедной чаще.
Оставил прошлое – клубком,
Катящимся по дальним тропам.
Оставил, не достроив, дом -
Над озером, в вершинах сосен.
Фрагменты
«Тот город фиговый,
что флер над преисподней».
А. Парщиков
I
Ночь просто режет наповал
Своим неслыханным морозом.
Луна таращится в провал,
Где городок перезаложен.
Перезаложены огни
Заиндевелых хмурых окон.
Перезаложенные дни
К нам за полночь идут с угрозой -
Невозвращения тепла,
Невозвращения в отместку -
За прихоть, ниоткуда, сна
О днях блаженных, днях нездешних.
…
Ночь просто режет наповал…
Дрожа, нащупывая ножик,
Своей же тени не признал -
Бредет прохожий несмышленый.
Навязчивой деталью пес -
Не прочь хозяйского удара.
И сколько же еще нам слёз
Придется пережить украдкой?
Украдкой от самих себя,
Под произвол кривых окраин,
Где, прошлой жизни не любя,
Мы вяжем узелки на память.
На память, что идёт след в след
За тем прохожим несмышлёным -
По прихоти прожитых лет,
Где городок перезаложен.
…
Ночь просто режет наповал -
И провалиться бы на месте…
Кривых окраин верный знак -
Всегда тревожных ждать известий.
Известий с царского двора,
Известий с дальнего кордона,
Что непреклонная орда
За данью возвратится снова.
Что снова иродова длань
Взойдет над ветхой колыбелью.
Неистребимая печаль
По всем приметам и заветам.
…
Ночь просто режет наповал.
Нет сил перешагнуть угрозу.
Луна таращится в провал
Надменным и постылым оком.
II
Все! Мы на «масленой» неделе.
И с глаз долой, из сердца вон -
Так обнаглевшие метели,
Что свет немил. И есть ли он?
Вы скажете – напасть какая.
И то ли видели еще
Стоящие всегда у края,
В обнимку с лоскутной мечтой.
…
Но мы на «масленой» неделе!
И непогодь, сама собой,
Под утро схлынула – вздохнули,
Кто, Божьим промыслом, живой.
А значит… не страшны нам черти,
Как их малюют. У ворот
Все те же дровни – со смиреньем
Охапку сена лошадь ждет.
Как будто не прошло столетий -
Дыра во времени, и фальшь
Не тронула кромешным тленьем
Даль, расплескавшуюся всласть.