– Маргарита Сергеевна, можно вопрос не по теме урока?
Она кивнула.
– Мы на прошлой неделе в Академию художеств ездили, на выставку дипломных работ. И там была ваша картина. Она потрясающая! Вы покажете нам свои другие работы?
Рита замерла. Глаза мальчика горели искренним интересом, но его слова задели её за живое.
– К сожалению, других работ нет, – сказала она, стараясь, чтобы её голос звучал ровно.
– Как нет? – воскликнул мальчик. – Вы что, совсем забросили живопись?
Рита долго смотрела на него, обдумывая ответ. Она не могла сказать правду, что вдохновение оставило её, что руки больше не слушаются, а внутри – пустота.
– Это она меня забросила, – наконец произнесла она, и голос её звучал глухо.
Класс смолк. Но никто не смеялся, не шептался. Они смотрели на неё с уважением и с жалостью. Эти взгляды были невыносимы. Рита поспешно собрала свои конспекты и, пожелав ученикам хорошего дня, ушла из кабинета, чувствуя, как в груди вновь разрастается острая боль.
Ей казалось, что она теряет всё. Но в этот момент она не знала одного: искра, оставшаяся где-то глубоко в её душе, всё ещё ждала своего часа.
Творчество – это голос души, который мы не всегда можем контролировать. Оно приходит, когда мы наполнены, и уходит, когда внутри нас пусто. Мы часто думаем, что оно принадлежит нам, но в глубине сердца знаем: оно самостоятельное, словно гость, который может покинуть нас в любую минуту.