– Да у вас, дамочка, кукуха поехала. Стоит обратиться к врачу, – для наглядности Стигмат постучал пальцем по виску. – Москва? Ха! А может, это я двинулся? – он начал рассуждать вслух: – Всё-таки выперли из универа, дед не в адеквате, ещё грабитель с косплейщиком…
Парень схватился за голову, зарылся руками в волосы и присел. Как же он поможет деду, если и себе помочь не смог? Слетел с катушек раньше, чем старик. Женщина медленно подошла и опустилась на корточки прямо перед ним. Заглянула в лицо, полное беспомощного ужаса.
– Ты в порядке. По крайней мере, насколько я могу сейчас судить.
Взгляд серых глаз перестал блуждать по асфальту и сосредоточился на незнакомке. Она больше не выглядела надменной или насмешливой. В её дымных глазах блестела серьёзность. Губы снова поджались.
– Послушай, Стигмат, – обратилась она к парню, – Я понимаю, что всё это для тебя неожиданно и странно. Но ты должен мне поверить.
– Поверить? Тебе? Плоду своего воображения? – тихо спросил он. – И почему должен? Должен я только деду за то, что меня растил.
Женщина расстроенно вздохнула, отвела глаза и поднялась.
– Я не плод воображения. Я действительно существую. Ты же прекрасно видел, как я исчезала и появлялась в разных местах.
– Да, поэтому и говорю.
– Сними перчатки и взгляни на свои руки, – устало попросила женщина.
– Откуда ты…
– Сними и посмотри, – уже жёстче потребовала она.
Стигмат повиновался. Он стянул перчатки и опустил взгляд на две серебряные монеты. Обе блестели как-то по-особому. Ярче, что ли.
– Видишь? – женщина самодовольно улыбнулась. – Они так реагируют только когда рядом хранитель города. В данном случае я. Не спрашивай почему, на это я тебе не отвечу. Но ты родился избранным. Скажешь, и эти метки плод твоего воображения? Плод, который видят все?
Рассматривая монеты, Стигмат всё больше осознавал, что она права. Это не просто мутация или ошибка природы, это какой-то знак. На самом деле, он с детства что-то чувствовал, просто верить не хотел. Получается, и эта женщина не фантазия. Она действительно хранитель, действительно Москва. Но какой, к чёрту, избранный?!
– Допустим, я тебе поверил, – спокойно ответил парень и поднялся. – Но кем я был избран? Для чего? Я не Гарри Поттер, мне письмо счастья в 11 не прилетало. Если только из участка, за мелкое хулиганство.