Неприятные мысли летят быстрей самолета, даже в нем нет спасения от навязчивого, противного брюзжания: допиши книгу, допиши книгу. Ты должен дописать книгу, я должен дописать книгу, – вторит он сам себе в ответ на вполне себе обоснованные притязания самого себя, ведь уже больше половины романа написано, упаковано в текст, а остальная часть сформулирована где-то внутри головы. Кипит там, бурлит в бесконечном потоке мыслей, то всплывая на поверхность, то пропадая в пучине сознания, чтобы потом с новой силой бурлящим потоком выплескаться в рутину погожего дня, напоминая о себе и мешая проводить время в покое и умиротворении.
Это и еще привычка доделывать начатое заставляют его раз за разом возвращаться к мыслям о том, что он должен, наконец, взять себя в руки и закончить эту историю. Выплеснуть на бумагу то варево, столь долго занимающее посудину его страстей. Разлить по главам то блюдо, что так давно готовилось, и подать читателям.
Читатели. Вот в них, возможно, кроется основная причина, почему он не пишет. Его никто не читает, и потому он проводит свои дни за всевозможными отвлеченными занятиями, но никак не за ноутбуком. Хорошим, между прочим, современным ноутбуком. Мощным, с качественным экраном, емким аккумулятором, очень легким и прочным ноутбуком, специально купленным, чтобы можно было брать его в свои путешествия и писать вообще везде. Ноутбуком, пылящимся сейчас, как и в другие, предыдущие его поездки, дома. Пылящимся и никому не нужным ноутбуком, так же как и его предыдущие книги.
Да, он в очередной раз не взял его с собой. Оставил дома на пыльной, захламленной полке несбывшихся ожиданий и надежд, аккуратно между помутневшей и скисшей фантазией о большой и дружной семье и растрескавшимся, засохшим желанием никуда не ездить, пока он не допишет роман.
В этот раз его ум, дабы смягчить душевные терзания по поводу очередного загубленного, истлевшего в пламени противоречивых домыслов плана, сгенерировал занимательную идею – нужно писать на телефоне. А что? Смартфон всегда под рукой, можно формулировать мысли даже на ходу, пока спускаешься по эскалатору в аэропорту или поднимаешься на очередной неведомый пик, чтобы проводить там солнце, уходящее на покой после тяжелого трудового дня. Он уже так делал, провожал солнце, а потом впотьмах спускался, чуть не переломав себе ноги, но сейчас не про это. Он уже писал в заметках и немало писал. Короткие скетчи давались ему весьма неплохо, но вот роман… Когда пишешь роман, нужно многое держать в уме, постоянно листать страницы, редактировать написанное, видеть, что писал, а что еще нет. Много чего нужно, для этого лучше всего подходит рабочий стол, компьютер и куча тетрадок под рукой. Это все в изобилии есть у него дома, но дома нет его самого. Но все же он решился попробовать. Хоть пару абзацев напишет, потом, по приезде, скомпонует все это в ноутбуке.