Идея была богата, да. Впрочем, совсем не нова. Такое он уже пытался проделывать, и не раз. Так и сейчас по-прежнему сидел, листал страницы не особо интересной и не особо известной книги одного из любимых писателей, иногда заглядывал в холодеющую даль иллюминатора в поисках вдохновения.
Первые его книги тоже никто не читал, кстати, но тогда это его ни капельки не останавливало, слова так и изливались из него. Порой за ними даже было сложно успеть. Он в спешке, с остервенением бил по клавиатуре или терзал бумагу блокнота шариковой ручкой, метался в попытках скорее изложить те образы, что всплыли в голове, пока они не замесились новыми и не истерлись из памяти без следа.
В недрах салона авиалайнера горько всплакнул ребенок. Незнакомец справа листал фотографии в своем телефоне. Писатель, отвлекшийся от книги и своих тяжелых мыслей, случайно уронил свой взгляд на прекрасные, красочные воспоминания соседа и не смог не отметить великолепные виды на заснеженные склоны высоких скал и уютные, затерянные среди горных долин озера, поросшие деревнями, пестреющими будто игрушечными, раскрашенными искусным мастером, рядами аккуратных домов.