«Если бы она просто ответила!» – эта мысль звучала в голове, как проклятая пластинка. Если бы она ответила, ему бы не пришлось унижаться, набирая её снова и снова, словно школьник, забытый у ворот школы.
Клиффорд повернул ключ зажигания, и мотор завелся с низким утробным рыком. Он вырулил на дорогу, стараясь сосредоточиться на вождении. Теперь он держал обе руки на руле, как примерный водитель на экзамене, а взгляд приклеился к дороге перед ним. Каждый раз, когда в зеркале заднего вида появлялся свет фар, его сердце вздрагивало, сжимаясь в болезненной тревоге. Он заставлял себя дышать глубже, убеждая себя, что это не полицейские, не проблемы, не новый повод для паники.
Когда он наконец вернулся на базу, солнце уже медленно погружалось за горизонт, окрашивая небо в кроваво-оранжевый цвет, словно подсказывая, что день подходит к концу – и слава богу. Он припарковал фургон, выключил двигатель и остался сидеть в кабине, уставившись в лобовое стекло. Ветер гнал по парковке одинокий пластиковый пакет, заставляя его кружиться, как потерянный фантом. Клиффорд чувствовал себя так же: пустым, уставшим, лишённым направления.
Он выдохнул и вышел из машины. Возле склада его встретил Джон, с уставшими глазами и сигаретой в уголке рта.
– Брэндон, всё в порядке? – Джон скользнул взглядом по его лицу. Что-то в глазах Клиффорда явно вызывало вопросы.
– Да, просто немного устал, – соврал он. Говорить правду не имело смысла. Да и кто бы слушал?
– Ладно, – отмахнулся Джон. – Завтра выходной. Отдохни.
Клиффорд кивнул, но ничего не ответил. Усталость тянула его вниз, словно камень, привязанный к ногам. Он направился к своей машине, поднимая воротник куртки от лёгкого вечернего ветра. Ему хотелось одного – домой. Упасть на диван, уткнуться в потолок и попытаться вытолкнуть из головы этот день, как пытаются стереть плохой сон.
Но мысли о Лорен преследовали его. Они были настойчивы, как комары летней ночью. Почему она не отвечает? Что, если с ней что-то случилось? Или, что хуже, она просто играет с ним, наслаждаясь его беспокойством?
Когда он наконец добрался до дома, то не стал включать свет. Он просто швырнул ключи на стол, стянул ботинки и рухнул на диван, будто тот был спасательной шлюпкой, готовой укрыть его от безумного мира. Он смотрел в потолок, который с каждым мгновением становился всё темнее, пока ночь полностью не забрала его свет.