Я рисую стихами – это так просто - страница 5
Шрифт
Интервал
В подсознанье,
На подкорку,
Не пропал чтоб ненароком!
Он родился
В птичьем пенье,
В свежем утра Дуновенье…
Из цветов,
Что подарил,
Нерассказанной слезы,
Из воспоминаний грустных,
Из растраченного чувства,
Из оброненного слова,
Обстоятельства чужого.
Он рождается, творится,
Может, это только снится?
Все стихи, цветы и я —
Может, это сон-трава?
02.07.2023
Стихи писать – не модно
Стихи писать
Теперь не модно,
Ведь нынче не начало века.
И в книжном магазине полка
Не ломится от нас, поэтов…
Пылятся томики,
А муза тихонько
В уголочке дремлет.
Старушка в молодости
Так трудилась…
Теперь в наш быстрый,
Сумасшедший век
Потребности в её услугах нету.
Нет вечеров,
Где благодарный зритель
Поэта жаждал и услышать,
И увидеть.
Автограф в томике стихов —
Читателю награда
И гордости предмет,
А нынче просто —
Старая бумага.
И всё равно —
Стихами полон мир!
Они написаны крылом
Летящей птицы,
Прибоя пеной на песке
И шорохом опавших листьев.
А иногда написаны слезой,
Такою горькою, скупою,
Улыбкой,
Запахом сирени той,
Ромашками для той, другой,
И нашим зонтиком
С огромной дырою.
За модой жизни
Не угнаться никогда.
И, может быть,
Настанут времена,
Когда стихосложенье
Снова станет нужным.
Ведь это ключ
К сердцам своим, чужим,
Неравнодушным!
30.10.2023
Стихи – немы́
Стихи не могут говорить,
Они немы́ – как странно…
И рифм безмолвный хоровод
Нам кажется таким
Беззвучным и высокопарным…
Но те, кто посвящён,
Тот слышит их дыханье,
Их тихий шёпот
Иль минутный крик,
Души беззвучные признанья —
И открывает тот тайник…
И оживают строки и слова —
Становятся для нас
Друзьями иль врагами,
Порою просто уплывают
В никуда,
И где возникнут,
Мы и не узнаем…
И странный слышим мы
Беззвучный разговор,
Как кто-то сверху
Нам тихонько шепчет.
И непонятно, это мысли чьи:
Мои или того, кто мною
В этот миг владеет…
04.12.2023
Стихи рождаются…
Стихи рождаются невольно —
Их невозможно обуздать.
Везде – в машине, в душе, в спальне,
Как знать, когда придут опять.
Ты был со мною, да, любимый…
Со мною рядом и во мне…
И каждой клеточкою помню
Я Домового жаркий плен.
Так много и так мало надо
Для счастья нам,
Чтоб не делить
Его на слов ненужных стадо
И грустных тем не бередить.
Его мы чувствуем всей кожей,
Оно потом в Душе поёт.
И ждёт, что снова мы устроим
Ему из звёзд круговорот.
Письмо
Я придумала волшебную игру:
Я письмо или открытку напишу.
Как же раньше, лет так сто назад,