Я не знаю, что произошло дальше. Всё было как в тумане. Моё тело двигалось само по себе. Я почувствовал, как мои руки сомкнулись на его шее. Его кожа была тёплой, липкой от пота. Он начал дёргаться, издавать звуки – хриплые, пронзительные, почти нечеловеческие. Его глаза расширились, полные ужаса. Это был тот момент, когда он понял. Он понял, что никто не придёт его спасти.
Мои пальцы сжимались сильнее. Я чувствовал, как его горло пульсирует под моими руками, как его дыхание становится рваным. Он пытался бороться, но его руки были слабыми, будто он уже сдался. Этот момент… этот миг, когда всё зависело только от меня… Я снова почувствовал себя Богом.
Но это длилось недолго. Когда его тело обмякло, когда жизнь покинула его глаза, всё закончилось. И снова пришла тишина. Та же тишина, которая всегда следует за мной, куда бы я ни шёл.
Я сидел там, на той скамейке, и смотрел на него. Его лицо стало серым, как снег вокруг. Я видел свои руки, испачканные его кровью. Это был момент, когда я понял, что ничего не изменилось. Я думал, что это даст мне облегчение. Но вместо этого всё, что я почувствовал, было пустотой.
Люди продолжали ходить мимо. Никто не заметил. Никто не остановился. Мир продолжал вращаться, как будто ничего не случилось. А я сидел там, с его телом рядом, и думал о том, что, возможно, я тоже мёртв. Только внутри.
Эта страница пахнет кровью. Она на моих пальцах, на бумаге, на мне. Я не могу её смыть. Она напоминает мне, что я сделал, кем я стал. Но самое страшное – это не кровь. Самое страшное – это то, что я знаю: это не конец. Это никогда не конец.
Сегодня я снова стал Богом. Но завтра… завтра я снова стану собой.
***
Примечание:
Кровь на руках – это метафора. Если хотите более подробное объяснение, пожалуйста, зайдите в комментарии, да бы избежать недопонимания. Спасибо.
========== Часть 3 ==========
Страница кажется ещё более измученной, словно писавший выдавливал из себя слова, как яд из раны. Чёрные чернила местами расползлись в тёмные лужицы, а на полях видны дрожащие линии, будто рука всё время срывалась. В воздухе будто висит запах сырой земли и ржавчины.
***
12 декабря.
Я не знаю, зачем я возвращаюсь к прошлому. Но кажется, мне больше нечего терять. Если кто-то когда-нибудь прочитает это – что ж, пусть. Может, они поймут, откуда в этой гнили мои корни.