– А тебя?
– Меня нет.
– Если знаешь, что ж ты тогда по общаге ночью шастаешь, приключений ищешь?
– Мы потерялись просто. Я только на минутку от Тани отошла в туалет. Ты точно тупой, что обо мне так подумал!
– Я тупой?
– Прости. Я так сказала, сгоряча.
– Спи, поздно уже, ― чмокнул в щёку.
– Курить хочу!
– Ты не говорила, что куришь.
– Я и не курю. Просто на столе пачку болгарских сигарет и зажигалка.
– Не будешь!
– Буду!
– Если ты детей хочешь, как тебе курить? Никотин ребёнку?
– Ладно, не буду. Никогда. Я ещё и не пробовала. Просто пачка сигарет на столе красивая. Болгарские, да?
– Да.
– Давай в окошко посмотрим? Я ещё не смотрела.
– Пошли, посмотрим.
Она села на край кровати, привстав, повязала вокруг себя полотенце, подоткнув его край под другой, прикрыв грудь ладошкой, подбежала к окну. Я подошёл к ней.
– Я тебе не нравлюсь? Сильно не нравлюсь? ― взглянула мне в глаза.
Её макушка на уровне моего носа. Раньше она казалась мне выше. Её босоножки рядом с кроватью. Понятно, каблучки высокие.
– Видно нас с соседней общаги, наверное. Пацаны на балконе напротив курят. Светает уже.
– И вовсе не видно. Что выдумываешь! У нас же свет выключен.
Я все-таки принёс и набросил на неё свою рубашку. Она благодарно взглянула на меня. Не удержался, притянул к себе и поцеловал в губы. Почувствовал, как ножки у неё ослабли. Пришлось обнять покрепче, прижать к себе и поцеловать ещё.
– Ты же сказал, тебе противно? ― сказала она, облизывая свои губы.
– Я так не говорил.
– Говорил-говорил. Ты меня ещё поцелуешь?
– И не один раз!
– Хорошо сейчас гулять, правда?
– Да, бархатная ночь. Жарко. Искупаться бы, ― согласился я. ― Спать пошли.
– Спать? Купаться хочу!
– Уже утро! Рассвет скоро. Смотри небо какое: сверху звезды, а на востоке ― красная полоска. А дальше все цвета радуги. Как сказал поэт: «Эй! налейте мне в чашу небесную ярких красок звенящую песню!»
– Красиво. Ты стихи про любовь знаешь? Почитай?
Она обняла меня и наклонила головку на моё плечо.
– Про любовь? ― переспросил я.
– Да.
– Есть хорошее стихотворение про любовь. Сербского писателя Бранислава Лучиша. Именно Бранислава, через «а». Знаешь такого?
– Нет.
– Зря! Стихи про любовь любишь, а его не знаешь!
– Ну, пожалуйста!
– Правда, перевод рифмы подкачал. Ну, слушай про любовь:
Люблю я кашу с молоком и простоквашу,