– Простите.
Этот голос. Низкий, с лёгкой хрипотцой. Именно такой я представляла у Артёма.
– Здесь свободно?
Я подняла глаза и застыла. Передо мной стоял он. Нет, не мой персонаж – живой человек. Но… Тёмные волосы с той самой небрежной укладкой. Серые глаза, смотрящие чуть свысока. Даже перстень на правой руке – массивный, с какой-то гравировкой.
Я моргнула. Потом ещё раз. Наваждение не исчезло.
– Да, конечно, – пролепетала я, пытаясь незаметно ущипнуть себя за руку. Может, я заснула за ноутбуком?
Он сел напротив, и я почувствовала лёгкий запах его парфюма – древесные ноты с оттенком специй. Боже мой, я же именно такой аромат описывала вчера!
– Вы писательница? – спросил он, кивнув на экран ноутбука.
– С чего вы… – начала я и осеклась. На экране крупным шрифтом было написано: "Герой поправил запонки и…"
Я захлопнула крышку ноутбука с такой скоростью, будто там были государственные тайны. Или список моих бывших. Что, в принципе, одинаково секретно.
– Да, – выдавила я. – Пишу… кулинарную книгу.
"Гениально, Алина. Просто гениально."
Он усмехнулся. Уголок его рта чуть приподнялся, образуя ту самую полуулыбку, которую я описывала буквально вчера. Я начала паниковать.
– Простите, мне нужно… – я вскочила, задев его руку с чашкой кофе.
Дальше всё случилось как в замедленной съёмке. Горячий кофе выплеснулся точно на мой ноутбук. Клавиатура издала предсмертное шипение. Экран мигнул и погас.
– Чёрт! – воскликнули мы одновременно.
– Я всё возмещу, – он достал телефон. – Меня зовут Артём. Артём Волков.
Мир покачнулся. В глазах потемнело. Последнее, что я помню – его сильные руки, подхватившие меня до того, как я успела познакомиться с полом кофейни.
"Великолепно, Алина," – подумала я, проваливаясь в темноту. – "Ты не только встретила своего персонажа. Ты ещё и грохнулась в обморок у него на руках. Лидия Павловна бы гордилась – такой поворот сюжета даже она не придумала бы…"
Очнулась я на диванчике в дальнем углу кофейни. Надо мной обеспокоенно склонились Костя и… он. Артём Волков собственной персоной, как будто сошедший со страниц моего романа.
– Вы меня напугали, – его голос звучал мягче, чем я представляла. – Как себя чувствуете?
– Бывало и лучше, – пробормотала я, пытаясь сесть. – Простите за… представление.
– Это мне стоит извиниться, – он протянул мне стакан воды. – Ваш ноутбук… Боюсь, ему понадобится хороший мастер.