– Прошу прощения за ожидание, – его голос мог бы делать озвучку для аудиокниг. Я бы первая купила подписку.
Три секретарши синхронно вздохнули. Уборщица врезалась в стеклянную дверь. А я… я просто пыталась вспомнить, как складывать слова в предложения.
– Пройдёмте в мой кабинет, – он слегка коснулся моей спины, направляя к лифту, и я готова поклясться, что почувствовала это прикосновение даже через пальто.
Его кабинет оказался именно таким, каким я его описала. Панорамные окна, минималистичный дизайн и… старинные часы. Они пробили час, и у меня мурашки побежали по коже.
– Красивые часы, – мой голос предательски дрогнул.
– Подарок деда, – Артём подошёл к ним, провёл рукой по полированному дереву. – Он всегда говорил, что время – самый ценный ресурс.
"Я знаю", – чуть не сказала я. – "Я сама это написала".
– Знаете, – он неожиданно замолчал, глядя в окно, – иногда мне кажется, что время можно повернуть вспять. Вернуться в тот момент, когда всё пошло не так…
Что-то в его голосе заставило меня насторожиться. Эта интонация… она была точь-в-точь такой, какой я её представляла, когда писала сцену воспоминаний.
– Десять лет назад я потерял лучшего друга, – слова падали тяжело, как камни. – Мы с Мишей начинали бизнес вместе. Делили последний бутерброд, мечтали о мировом господстве…
Меня затошнило. Нет-нет-нет. Пожалуйста, пусть он не говорит…
– В тот вечер мы поссорились. Я хотел рисковать, брать кредиты. Он предлагал действовать осторожнее.
Комната поплыла перед глазами. Каждое его слово совпадало с тем, что я написала. Каждая. Чёртова. Деталь.
– Гололёд. Крутой поворот… – его голос сорвался. – Я узнал об аварии через час. Но было поздно.
Я сползла в кресло. В ушах звенело. Я не просто создала эту историю – я изменила его прошлое. Переписала его воспоминания. Его боль. Его травму.
– С тех пор я не сажусь за руль, – он повернулся ко мне, и я увидела в его глазах ту самую тень, которую так старательно описывала. – И никогда не позволяю эмоциям влиять на деловые решения.
"Боже, что я наделала?"
Старинные часы пробили ещё раз, словно ставя точку в этой истории. Моей истории. Которая каким-то образом стала его историей.
А в голове крутилась только одна мысль: если я могу менять прошлое… что ещё я могу изменить? И главное – нужно ли?
Звук тикающих часов вдруг показался зловещим. Как будто время само насмехалось надо мной: "Что, детка, думала, что быть автором – это просто придумывать красивые истории? А как насчёт ответственности за каждое написанное слово?"