И тут я вспомнила свой недописанный роман. Сколько ещё судеб я изменю, пока допишу его до конца? И можно ли вообще его дописывать?
Артём что-то говорил про компенсацию за ноутбук, но я едва его слышала. Потому что в этот момент поняла: я не просто писательница. Я – чёртов демиург, который случайно получил слишком много власти.
И, кажется, эта власть начала меня пугать.
Глава 6: "Первый поцелуй"
Я стояла перед зеркалом, критически оценивая результат двухчасовых сборов. Рыжие волосы уложены в небрежные локоны – мой фирменный "я только что встала, а выгляжу как с обложки" стиль. Зелёные глаза подведены тёмным карандашом, что делает их похожими на кошачьи – спасибо трём годам просмотра туториалов по макияжу. Чёрное коктейльное платье идеально подчёркивает фигуру, на которую я честно отпахала год в спортзале.
После той встречи в его офисе мы виделись ещё трижды – как будто случайно сталкивались в кофейне, потом он пригласил меня на обед "обсудить мой будущий роман", а в прошлую пятницу мы проговорили четыре часа в винном баре. Каждый раз я старательно делала вид, что это не я расписала все эти "случайные" встречи в своём романе. Но сегодня… сегодня я решила рискнуть по-крупному.
– Ну что, писательница, – подмигнула я своему отражению, – готова переписать ещё один вечер?
Вчера я набралась смелости и написала сцену делового ужина. В своём романе я описала, как Артём приглашает главную героиню в "Белуга Лаундж" – тот самый ресторан на верхнем этаже отеля с видом на Кремль, куда без брони за полгода даже олигархи не суются.