Рита подошла к столу, села и осторожно раскрыла книгу.
Страницы были плотные, пожелтевшие от времени. Почерк аккуратный, мелкий, буквы выведены твёрдой рукой.
"Эта книга принадлежит мне. Здесь записано то, что нужно запомнить."
Это была первая фраза, написанная на титульном листе.
Рита пролистала несколько страниц. Внутри оказались разные записи, сделанные, судя по всему, в разное время. В начале – рецепты травяных сборов, заговоры, советы по лечению ран и болезней.
Но дальше начиналось странное.
"Он не терпит, когда его ищут.""Дом не любит чужаков." "Если услышишь стук в три ночи – не открывай."
Рита нахмурилась. Это всё похоже на суеверия, но почему бабушка оставила книгу именно ей?
Она листала дальше, но наткнулась на странную деталь – страницы ближе к концу были пустыми.
Точнее, почти пустыми.
На одной из последних страниц был всего один вопрос, написанный всё тем же аккуратным почерком:
"Он живёт в доме…"
Рита долго смотрела на эти слова, не понимая, что они значат.
Дом, конечно, мог «жить своей жизнью» в переносном смысле. Древесина старых построек скрипит, стены дышат, когда ветер гуляет в щелях. Но эта фраза… она звучала так, будто бабушка имела в виду нечто большее.
Она положила книгу на стол, задумчиво глядя в окно. Солнце уже стояло высоко, на улице было тихо. День обещал быть обычным.
Она встала, убрала волосы в хвост и отправилась в деревню – купить еды, осмотреться, возможно, расспросить кого-нибудь о бабушке.