Ночные часы стали для них временем переписки, их вторым тайным убежищем. Марк приходил к окну Лизы по ночам, тихо, как тень, стараясь не издавать ни звука. Он бросал к ее окну записки, обвязанные мелкими камешками, словно послания в бутылках, пущенные по волнам. Камни были разными, иногда круглыми, гладкими, словно морские гальки, а иногда острыми и шероховатыми, как обломки скал. Он собирал их на берегу реки, словно искал какой-то особенный смысл в их форме и текстуре.
Лиза прятала эти записки под своим матрасом, как сокровище, как драгоценность, которую нужно было беречь от посторонних глаз. Каждую ночь, когда все в доме засыпали, она доставала их, разворачивала и перечитывала снова и снова, словно пытаясь проникнуть в самую суть слов, которые писал Марк. Она перечитывала каждую букву, каждый знак препинания, ища между строк нечто большее, чем просто слова. В этих записках она находила утешение, поддержку, любовь. Это были ее глотки свежего воздуха, дающие ей силы жить дальше.
Первая записка была короткой, всего несколько слов, написанных торопливым почерком:
“Лиза, я скучаю. Встретимся завтра в саду?”
Лиза прочла эти слова с трепетом, словно прочитала любовное признание, сошедшее со страниц старинного романа. Она прижала записку к груди, и ее сердце наполнилось теплом.
Следующая записка была длиннее, и в ней Марк рассказывал о своей мечте стать художником, о том, как он хочет рисовать пейзажи их города, лица людей, которые живут в нем, и, конечно же, портрет Лизы. Он писал о том, как он видит мир, о том, как он хочет выразить свои чувства на холсте. Он писал о любви, о надежде, о стремлении к свободе.
“Я хочу, чтобы мои картины говорили за меня, – писал Марк. – Я хочу, чтобы они рассказывали о нашей любви, о нашей борьбе. Я хочу, чтобы весь мир увидел, как прекрасна наша любовь.”
Лиза перечитывала эти слова много раз, и ее сердце замирало от восхищения. Она видела в Марке не только любимого человека, но и талантливого художника, способного покорить мир своим искусством.
Она отвечала на его записки, маленькими, скомканными письмецами, которые прятала под подушкой, а затем, через некоторое время, тихонько выносила их на улицу и оставляла на подоконнике, надеясь, что Марк их найдет. В этих ответных письмах она делилась с ним своими мыслями о книгах, которые она тайком читала в темном углу городской библиотеки, рассказывала о своих мечтах, о своих тревогах, о своей любви. Она чувствовала, что только с ним она может быть самой собой, что только ему она может доверить свои самые сокровенные мысли.