О любви к истории России, к малой родине
Что мне делать с огромной любовью
К этой жизни на грешной земле?
Мне далась она потом и кровью —
Не хочу пасть безвестной во мгле.
На селе не кричат повсеместно
О любви ни к семье, ни к стране,
Говорить о себе неуместно —
Перешла эта скромность ко мне.
Но любовью стихи мои дышат,
В каждой строчке любвинка живет.
Пусть читатели тоже услышат,
Как любить мое сердце зовет.
Я Россию люблю беззаветно,
Говорю это тысячу раз.
Здесь мне солнышко светит приветно
И ведет моей жизни рассказ.
Здесь зарыта истории чаша
От Батыя до наших времен.
Здесь варилась военная каша,
Спит история древних племен.
И об этом седины курганов
Поведут неторопкий рассказ,
Успокоят любых хулиганов,
Отвратят от ненужных проказ.
По округе литовцы бродили,
На Московское царство спеша
Здесь в курганах и смерть находили —
Она стонет, осокой шурша.
Там, где Кеза впадает в Мологу,
Первобытный поднялся курган.
Не засыпал к вершине дорогу
Грозных лет вековой ураган.
Здесь туристы бывают летами
И рыбачат весь год рыбаки
И, любуясь курганом, местами,
Месяцами живут у реки.
На холме, в самом центре Слободки
Храм старинный на диво возник.
Богомолец, что на ногу ходкий,
К Чудотворным Иконам приник.
О былом и Молога расскажет,
Надо только услышать ее,
Барской жизни останки покажет —
Отошло, всему время свое.
Кто хоть раз побывал на Мологе,
Тот не сможет уже позабыть
Берегов ее круто отлогих
И лужаек, где царствует сныть.
Не забудутся омуты-бучи,
В них вода, словно сажа, черна
И песчаного берега кручи,
И берёза, что речке верна.
Той березе уж больше полвека.
Почернела от бурь, непогод,