«Любишь музыку?» – спрашиваю у нее и бьюсь лбом о заблокированный экран телефона. Идиот.
«Конечно. Почему спрашиваешь?» – пишет Каролина.
«Хочу пригласить тебя на концерт. Я завтра играю с друзьями в клубе», – тупой и еще тупее.
«Любопытно. Так ты музыкант! На чем играешь?»
«Почти на всем. Но в группе на электрухе, – внутри меня загорается надежда. – Ты ведь тоже не только жонглер?»
«Жонглирую, танцую с обручами, выступаю на воздушных полотнах, иногда помогаю дяде с тиграми», – перечисляет она.
«Вау, не страшно?»
«Нет».
Сглатываю большой ком в горле. Думаю, о чем бы еще спросить Каролину, в то время как машина останавливается у входа в колледж. Расплачиваюсь с водителем и выхожу, едва не поскальзываюсь у забора.
– Дубровский, чего тебя ноги не держат? – усмехается Птаха и подхватывает меня под руку.
Убираю телефон подальше в карман. Я слышу, как он вибрирует, оповещая о новом входящем, но терплю. Совсем не хочется общаться при Птахе, которая по-любому станет докучать вопросами. К тому же в колледже мы имитируем отношения. Так просто, по приколу. Вроде бы к Ольке никто не лезет, и я при деле, так сказать, набиваю себе цену. «Ага, парень хоть куда», – фыркаю.
Олька, как всегда, при марафете. Вся из себя красивая и элегантная – в шубе, с черной кожаной сумкой наперевес, в сапожках на каблуках. Идет и постукивает ими – однокурсницам на зависть.
– Готова к экзамену? – интересуюсь я.
– Да ну его! Ты лучше скажи, пробовал договориться с цирком? Короче, я все придумала: ультрафиолетовое освещение, белые кожаные костюмы, будем двигаться как куклы, сначала без инструментов, будто нами управляет этот самый кукловод, а потом как вдарим по гитарам и барабанам, и зрителей, короче, целый зал. Арена, огни, твое соло, – трындычит Оля, потом резко затихает и говорит шепотом: – Поцелуй меня в щеку.
Без вопросов тянусь к ее щеке с румянцем и осторожно целую. Ее щека холодная, нежная, пахнущая вишней. Не знаю, сладкой вишней, точно бабушкино варенье. На булочке, с чаем и лимоном…
– Бывший, – объясняет Птаха, после того как проходим мимо белобрысого паренька, отчего-то напомнившего мне Санчеса. Наверное, этот бывший и Санька – вообще Олин типаж. Как рядом с ней оказался высокий и худощавый шатен, то есть я, ума не приложу.
– Чего расстались? – спрашиваю.