– Миша! – окликает его Слава. – Здорово было.
Он смущается, и я пока не понимаю, искренне или нет.
– Спасибо. Очень рад, что вы пришли.
– Это Паша, я тебе о нём говорила.
– Да я уж понял, – Миша с улыбкой протягивает мне руку, и я пожимаю её.
Она тёплая, влажноватая и живая.
– Приятно познакомиться, – говорю я.
– Взаимно. Вы извините, мне так неловко, я сегодня не смогу посидеть. Важная пара с утра.
Ему сколько, двадцать? И он беспокоится из-за пары. Золотой человек!
– Давайте завтра пересечёмся где-нибудь? Слав, я тебе напишу. Простите ещё раз, – он приобнимает её на прощание и кивает мне.
– Пока.
Я смотрю ему в спину.
– Славочка, я у тебя сегодня переночую, ладно? Домой не хочется.
Это правда. Отец там, поди, опять развлекается с очередной красоткой. Последний месяц она не меняется.
– Конечно, Паш.
Я достаю телефон и набираю отцу смс. Вроде как надо предупредить.
«Твой папочка в душе», – приходит ответ через пару минут.
Как пошло и мерзко. Как банально. ****ство.
– Пошли? – Славка заглядывает мне в лицо.
Я снова легонько её целую. Потому что необходимо. Потому что противно и одиноко.
– Пошли.
Терпеть не могу метро. Режущие запахи бьют в нос, сквозняки обдувают со всех сторон, и от этого не легче, ни капельки не легче, потому что ты стоишь в футболке, насквозь вымокшей от пота, по вискам течёт, под носом влажно – несусветная гадость. А сквозняк только обеспечивает тебе простуду. Сначала я трясусь в поезде, прижатый с двух сторон необаятельными пассажирами. Справа тётка лет пятидесяти прожигает взглядом сидящую девушку, мол, уступи место старухе, гнида поганая, слева – дяденька раскачивается, уткнувшись в электронную читалку. Что там у него? Донцова, Маринина, Кинг? Надеюсь, Кинг. Подглядываю к нему в экран, любопытно же, что народ читает. Кинг всё-таки – честь и хвала тебе, дяденька. В такой приятной компании я трясусь четыре станции – а потом выхожу, чтобы перейти на другую линию.
– Давай я поеду с тобой, – предлагала Славка, но я отказался.
Конечно, в метро вдвоём веселее, одному здесь вообще нечего делать, но я не хочу, чтобы Славка встретилась с моей матерью. Не хочу, чтобы она видела её такой. Опустившейся, что ли. На другую линию идти в толпе – не сахар. Люди вокруг злобные, сосредоточенные, будто утро понедельника на дворе. Впрочем, они всегда одинаковые – на работу никто не стремится, но надо. Дяденькам с электронными читалками, злобным тёткам, стремящимся искусственно себя состарить в глазах окружающих ради заветного места. Женщинам под тридцать, едва успевающим разорваться (дом – детсад – работа) тоже надо. А я еду к матери. Потом – в универ. Потом – Славка обещала прислать адрес – на встречу с Мишей. Миша – поэт, другая среда, другие люди. Другой круг интересов. Где он учится? Кажется, на журналистике. Поди, сам выбрал, не то, что я. А мне навязали – я и послушался.